tag:blogger.com,1999:blog-20723596040205364562024-03-05T01:30:30.788-08:00memorias de un viajero australEste humilde blog tiene el objetivo de mostrar la cosmología de su fundador, mostrar cuentos, poemas y anécdotas de este joven viajero para que así si en este inmenso mundo hay alguién que piense como él sepa que no está solo en su lucha día a día con una sociedad que parece volverse cada vez más materialista e interesada.El Peregrinohttp://www.blogger.com/profile/05548706342334538428noreply@blogger.comBlogger146125tag:blogger.com,1999:blog-2072359604020536456.post-44641586426378663142017-06-24T10:00:00.002-07:002017-06-24T11:07:27.673-07:00Estadíos en el desierto<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Abrió los ojos a la realidad.</span></div>
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<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">El blanco ruido taladró los oídos siendo incomprensible cualquier suceso, susurros inaudibles retumbaban como palabras en su mente ¿En que momento le invadió el silencio, cuando sus entumecidas piernas olvidaron responder ante el único anhelo que la vida le otorgaba? la misma existencia. </span></div>
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<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Todo a su alrededor sucedía con la costumbre misma adquirida por los años, sin embargo no podía entender que lo alejaba de aquel lugar y aquel momento, como si una inmensa e invisible burbuja lo envolviera apartandolo en la interioridad de su ser.</span></div>
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<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Durmió y despertó, desconociendo los límites entre el sueño o la vigilia, siguió sin despertar, quizás sin dormir, quizás tratando de recordar qué había sucedido antes de abrir los ojos, o si acaso alguna vez había existido ese instante que recordaba donde el tiempo y el espacio regían la concepción del universo. </span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Solo rodeado de pensamientos con la existencia marcada en los dolores presentes, silencios abrumadores, muestras de vida de su miserable cuerpo aferrado cual hojarasca seca bajo el azote del delirio.</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Hubo conversaciones, hubo actos y hubo pensamientos, ¿Qué fruto prohibido le habría desterrado abriendo los ojos en un desplome sin tiempo ni espacio? Un titubeo, una mirada al abismo, la carencia de aire y un demonio que sonríe formaban corte en aquél limbo tejido de sueños y vigilias apar</span><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">entes, páramo olvidado en los confines del alma.</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Aquél llano traía memorias consigo, sonrisas familiares de antiguos fantasmas y miedos. Ya conocía ese lugar, con huellas de caminos ya trazados y marcas en el entorno que al mismo tiempo reflejaban el alma; esos sonidos y esos silencios, voces revueltas en el susurro del aire, entierros de la percepción en la agonía del tiempo, hoy le abrían los brazos una vez más ante una existencia inminente.</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">El encontrar familiaridad en aquél plano resultaba una alienada belleza y tranquilidad, quizás nunca logró abandonar el entorno, simplemente olvidó su existencia. </span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Días sin tiempo, sin lugar, al alejarse el hombre de su cotidiano abre sus ojos al infinito, y es ahí donde pierde su individualidad, el universo entero se manifiesta en el interior. </span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Un estadío de eternidad en un instante del tiempo, cual pintura de Chirico un tren que nunca avanza a ninguna parte, un menguante atardecer que se niega a sucumbir ante la oscuridad, y la contemplación de la soledad del hombre ajeno a su entorno.</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Este desierto tiene algo de sal- dijo el hombre, descubriendo como el hilo de sus palabras transformaban una idea en un acto de tiempo y espacio.</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Asemeja a un cristal molido que vuelve a la arena de su origen, del polvo surgimos y en polvo nos hemos de convertir- su voz se entrecortaba a cada palabra, perdiendo un poco de intensidad en cada sonido; sin embargo sus palabras seguían fluyendo.</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Quizás encuentre en este sol que me destroza un camino capaz de unir mi misera flama consumida en el candil del cuerpo, puesto que el fuego carcome mis palabras y ya mi garganta grita alegre el fin del pabilo.- </span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Mientras sus palabras se transformaban en susurros una llama desmoronaba sus pies y manos, lentamente los miembros abandonaban el cuerpo deslizandose en el aire arrastrados por la misma briza de los susurros.</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">-Por última vez veo las marcas en la arena, algunas ajenas otras propias, mismas que el fuego ha grabado en la carne, una, y otra vez. Solo encuentro en el desliz de las palabras un dulce consuelo donde el fuego pueda abrirse camino de vuelta al sol, no hay lágrimas que derramar ni dolor que sentir pues claro está, el fuego ha de destruir lo corrupto en su camino hacia lo eterno.- Su voz era inaudible, ya su torso desvanecido perdía forma humana mientras el rostro cedía lentamente contra el rayo del sol. Con un leve suspiro el rostro se perdió en las arenas, deformado y mimetizado en el polvo de su origen.</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">En un punto lejano unos ojos miraron el desierto.</span></div>
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<div class="blogger-post-footer">otro que recordará...</div>El Peregrinohttp://www.blogger.com/profile/05548706342334538428noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2072359604020536456.post-30658937316206353522017-06-19T16:52:00.000-07:002017-06-19T16:52:06.190-07:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<div class="blogger-post-footer">otro que recordará...</div>El Peregrinohttp://www.blogger.com/profile/05548706342334538428noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2072359604020536456.post-6062932840621075872016-12-06T21:02:00.001-08:002016-12-06T21:02:23.473-08:00El fulgor de las luces locas<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Subió al camión sin interés alguno, una delgada capa de gris flotaba en el aire restándole vida al entorno que se agitaba bajo el suave vaivén del frío y la llovizna. Entre finlandeses, Edith, Carlitos y más tarde Yann harían que buscara con la mirada aquellas luces que como tantas veces le rodeaban, perfecta sincronía de la imaginación deformada por una visión corta, miopía de un cuerpo condicionado a las gafas del alma; finalmente ¿quién dijo que y como mirar?<br />
<br />
Partida y final son condicionantes carentes de tiempo e importancia, solo los hazes que danzan invisibles ante la mirada de los cientos que transcurren; imposible querer detener el instante en algo más que su propia existencia, cada nota tiene un compás e instante en el cual aparecer; azules, rojos y un verde parpadean ante un índigo que pareciera cubrir lentamente los silencios que carecen en el vaivén oscuro.<br />
<br />
Paz que flota en la levedad de un ser que encuentra admiración al ser uno con el universo ¿que puede haber más perfecto?. Puede que solo seamos extraños que convergen en un mismo pensamiento, quizás una idea que ya ha sido olvidada, aunque no del todo.<br />
<br />
Del índigo gris descienden en vertiginoso desplome insignificantes notas que contra el frío pintan de irrealidad la refacción de la luz, juego de ilusiones ambulantes tras la iridiscente inestabilidad de un movimiento irregular e inconstante. Quizás solo la falta de razón transmute lo mundano en danza, al escuchar los clamores que se pierden en el horizonte de lo inestable e inesperado.<br />
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<div class="blogger-post-footer">otro que recordará...</div>El Peregrinohttp://www.blogger.com/profile/05548706342334538428noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2072359604020536456.post-4894595884924123832016-12-06T20:00:00.001-08:002016-12-06T20:00:33.970-08:00Qué escribir cuando se escribe<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Inicios, dudas, retrocesos.<br />
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Entender un pensamiento que se manifiesta como un grito de forma silenciosa, algo amargo que se hunde en oscuridad, carente de belleza.</div>
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Estructurar, dar coherencia y forma.</div>
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Detener el flujo, decidir qué se queda y que no, es un instante donde todo puede suceder, donde las ideas se segregan y dudamos que camino seguir.</div>
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Olvidar...</div>
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Olvidar todo lo establecido, juzgar solo con la voz más profunda, finalmente no importa el resultado, es solo un proceso dentro de nuestra imperfecta naturaleza humana. Un instante que busca resonar en el eco de la existencia.</div>
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Sobre qué escribir cuando se escribe, una constante de duda, una incertidumbre, una desesperación en el acto al nacer donde sólo los pensamientos encadenan el destino de las voces, no perfecto, visceral, corrompido por las mismas entrañas de oscuridad que hilan el vaivén de los espíritus comunes, el trazo rígido, los silencios incontenibles ante tantas voces olvidadas, locas luces que destellan en la oscuridad danzante. Algo ha muerto.</div>
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Escribir.</div>
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¿Quién pudiera ser juez ante la incertidumbre de los actos? ¿ante los pensamientos? siendo ecos de olvido, quizás un Dios mudo encuentra en los sollozos música y percepción, única forma de conocer y autentificar la propia existencia. Jamás creación habrá que sea perfecta, siempre existirá un rompimiento, un desliz, una ruptura.</div>
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Entender, aceptar y amar lo imperfecto es la única forma, jamás se estará satisfecho.</div>
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¿Qué escribir cuando se escribe? </div>
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¿Acaso existe alguna importancia al hilar palabras e ideas? ¿Jugar con telarañas mentales de hilos etéreos? Francamente... No, no busca nada ni persigue algún pensamiento. ¿Qué escribir cuando se escribe? Solo aquello que resuene en el alma, todo lo demás es vano.<br />
<br />
Soltar, no existen dueños ni pertenencias, solo fulgurantes luces en la oscuridad.<br />
No son pretensiones, es una necesidad desesperada de encontrar un resquicio al que llamar hogar, aunque sea por unos instantes. Todo ha concluido pero la espera sigue, viejo telar que desgarra lentamente sus filamentos sin perder tamaño, las tramas cambian pero el dibujo es el mismo. Nada cambiará el mundo.<br />
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<div class="blogger-post-footer">otro que recordará...</div>El Peregrinohttp://www.blogger.com/profile/05548706342334538428noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2072359604020536456.post-59945777443414533792016-03-06T19:48:00.000-08:002016-03-06T19:48:28.134-08:00Te pienso<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: justify;">
¿Porqué me mirás?</div>
<div style="text-align: justify;">
Porque te pienso.</div>
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¿Y en que pensas cuando me mirás?</div>
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Pienso en como serás cuando el tiempo nos alcance, como sera una existencia entrelazada en un pasado, miro tus ojos y pienso cuando sepamos hasta la última arruga de nuestro ser y podamos reconocerla tal como distinguimos nuestras palmas, la diestra de la siniestra.</div>
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Cuando el tiempo nos alcance y el suspiro se desvanezca evaporándose en un instante inadvertido; cuando secos nuestros labios de besos y palabras ahoguen el último "te amo" en un susurro ilusorio tan monótono como olvidado.</div>
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Te pienso frente a mi, cuando nuestras llamas se conviertan en cenizas y alcancemos a vislumbrar los vestigios del tizne y la hoguera. ¿Acaso podremos tomarnos de la mano y frente a frente permitir que el silencio ponga palabras a nuestro ocaso? </div>
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¿Permitirás ser aceptada como un reflejo imperfecto de una construcción humana? ¿Permitiré una última derrota como acto de humildad ante la levedad del ahora?</div>
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Nos pienso juntos, sin más dibujos en nuestro rostro que las cicatrices como prueba de nuestra extinta luz. Solo un reflejo en nuestras pupilas, la última cicatriz de aquellos que permanecen unidos.</div>
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Nos pienso juntos, cada uno olvidado y perdido, dos pabilos consumidos cuyas estelas se pierden en la frontera de lo sustancial.</div>
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Si el tiempo nos alcanza, y con la mirada fija nuestros silencios pueblen recuerdos y vacíos, vacíos tan comunes y mundanos como el avance de los segundos. Si nos alcanza y nos encuentra, quizás vislumbremos la caída de viejas torres que erigimos y decoramos, descubramos el polvo que nos rodea, y en esas ruinas encontremos la faz de un espectro que jamás nos abandonó. </div>
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<div class="blogger-post-footer">otro que recordará...</div>El Peregrinohttp://www.blogger.com/profile/05548706342334538428noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2072359604020536456.post-51763596071122646682015-06-15T15:39:00.001-07:002015-06-19T14:44:08.812-07:00Los días felices<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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Recuerdo los días felices, un atardecer nublado, el cansancio del trabajo de la semana. El aire impregnado del suave aroma del índigo, café y polvo, risas en la esquina, alguna que otra cara larga, un par de lágrimas aquí, hojas y lápices amontonados por allá, el ácido pensamiento que nos sacude como sacudió a Ginsberg, a Sartré y a tantos otros en el pasado. La trompeta de Beirut marcando sus sones de marcha polaca medio desafinada entre el murmullo de un par de mortales entregados a las labores de la existencia, las revistas viejas, los recortes y los sueños que alimentan a los niños por las noches.</div>
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Bellos días felices, aquellos donde la carencia se volvía la madre del ingenio y el arte consistía en inventar algo con el poco tiempo que nos quedaba, aprender a vivir con lo justo y sonreír cuando tuviéramos un pesar. Nostalgia y melancolía bailaban de la mano entre fotos de lugares lejanos mientras estábamos también alejados, alejados entre nosotros y alejados en nuestros pensamientos. El cigarro a medio apagar teñía de tanto en tanto el aire que respiramos dando un contorno onírico a nuestra realidad ¿que tan mortales podemos ser? Andábamos de un lado a otro, trabajando, a veces bebiendo, disfrutando de las cosas pequeñas de este gran universo, la carne seca, el café cargado para no dormir, los regalos y las sorpresas de nuestros iguales, las estrellas contra el firmamento o el murmullo de la lluvia contra el cristal; alejados los unos de los otros, alejados de casa y alejados dentro de nuestros pensamientos.</div>
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Recuerdo el sol saliendo en las mañanas frías entre los techos llenos de humedad y los cables de luz, la dulce oscuridad que reinaba alrededor de los focos de luz que amarillentos pintaban las húmedas calles, la sonrisa de los niños cubiertos de tierra y los recuerdos bañados en polvo, casi como una pequeña postal de algún lugar que he olvidado o que jamas hemos visitado, así se presentan hoy y siempre estos bellos tesoros. La niebla salitre cubriendo nuestros pasos entre las yerbas y el frío que solía cubrirnos como compañero a lo largo de nuestro tiempo.<br />
<br />
Vivíamos entre mortales tratando de soñar como sueñan aquellos que no tienen dios; a veces siendo profundos otras superficiales dependiendo que tanto estuviéramos dispuestos a abrir nuestra alma. La ropa cubierta de polvo o tierra era nuestra forma de entender que eramos materia de un mismo lugar.</div>
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No hay nada que un amargo no arregle, ni una luz más clara que la de los focos viejos en medio de un frío salón; nuestra alegría son las flores, una cubeta con agua en el pozo, un café por las noches de no dormir, nuestros días felices son en el frío, con la lluvia y el hambre calándonos el cuerpo hasta enfermar y mostrarnos lo fácil que se puede corromper esta existencia.</div>
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Nuestra propia soledad es el hogar que noche con noche nos cobija a lo largo de cada uno de nuestros viajes, quizás una sonrisa es la mejor resignación y la lágrima más secreta ante todo aquello que nos consume. La dicha está hecha de pequeñas cosas, de flores y risas, del anhelo de un amante que nunca llegará o el creer que la vida merece ser vivida después de todo, no es descomunal ni se derrama como el agua de los ríos, es pequeña, como los granos de la arena en una playa.</div>
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¿Acaso hay razón para no creer que fuéramos felices? ¿o que es lo que radica en la felicidad? Triste sería encasillar nuestra alegría en una desesperada mirada occidental donde esperáramos llegar siempre a la vuelta de la esquina; quizás la vida no es perfecta, solo es feliz, quizás la misma humanidad es lo que hace perfecta la imperfección, entender este ciclo que sigue y avanza, quizás, solo quizás esa alegría que todos creemos tener en realidad no es más que una melancolía al entender como nuestro mundo no es lo que nos pintaron y que aún la realidad más dura nos puede arrancar una sonrisa si sabemos adonde voltear.</div>
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Melancolía y nostalgia bailan esta tarde de la mano siguiendo las marchas de reencuentro e imperfección de Beirut, invitan a cantar y a sonreír recuerdos que hoy cargan consigo lágrimas, no por dolor ni sufrimiento, sino por belleza. El índigo nos vuelve a unir una vez más cantando con una voz que resuena como ecos en un hogar abandonado que alguna vez estuvo lleno de amor, el amargo corre entre mis venas, entre el recuerdo de cientos de rostros olvidados o de personas que jamás conocere. Mantengo el aliento que me ata a la realidad de estas letras y mis ojos se cierran al tratar de contener el aliento de estas notas que hoy resuenan como coros de alegría y paz. Un abrazo del índigo y del gris que se forma de la mezcla de letras y papel, que hermoso llegó a ser el pasado, que emocionante llega a ser el futuro y que insoportable es la incertidumbre del presente. Que feliz llega a ser la existencia.</div>
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<div class="blogger-post-footer">otro que recordará...</div>El Peregrinohttp://www.blogger.com/profile/05548706342334538428noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2072359604020536456.post-35793086502602949872015-04-07T22:21:00.003-07:002015-04-07T22:21:34.310-07:00Transmutación de la carne<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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Muchas emociones, cambios en la perspectiva del pensamiento.</div>
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Un choque constante que implica golpes de acero dentro del interior, una cruz que se acerca para ser besada... Es necesario que muera, que algo muera dentro para dejar que todo lo demás exista. Impulso suicida por amor a todo, quizás la única forma sea resignarse, cerrar los ojos y dar aquellos pasos que en la oscuridad se niegan a ser andados.</div>
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Algo se retuerce ¿como matar una parte del propio ser sin destruir los mismos cimientos del ser? ¿como separar el trigo de los cardos y reproducir la buena semilla? ¿Es que acaso se está tan hundido en la abyección de lo insulso que resulta ser la misma existencia? Solo el beso del madero y el placer de ser clavado puede dar fin al tormento y los azotes de la inconsciencia y el opio de la mente infantil.</div>
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Todo se entrelaza siendo la misma raíz del problema la razón de su posible cura, aun dentro del tiempo perdido hay esperanza.sin embargo una necesidad es la que destruye lo poco que se logra crear, dos fuerzas en disputa, años de sedimentarse la tierra cuesta de mover es necesario renovar cada mañana la lluvia de luz que confiere la esperanza a los ciegos.</div>
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Lo efímero de las emociones asemeja a una hoja de un árbol arrastrada en el aire por la fuerza del viento así mismo el avanzar de los días parece eterno y también instantáneo como quien contempla el avance de la existencia a penas consciente de lo que esta implica.<br />
<br />
Un placer cuando llega el anochecer trayendo consigo el regocijo, sudor en el rostro, cansancio en la espalda y la sonrisa de un niño que se mira siendo ya un hombre sensato. Ser humano implica vivir con el rostro cubierto sucio y sangrando, hay quienes lloran, otros se endurecen como piedra, pero pocos son los que sonríen, olvidan la perfección y disfrutan el fuego que les consume.<br />
<br />
¿Que no es sino el impulso aquel que destruye y que fuerza al hombre a ir en contra de su naturaleza el mismo que le eleva a niveles no imaginados? ¿No es acaso el este el metal insulso y perecedero? ¿No es acaso la carne que fétida se corrompe y se vuelve polvo? ¿Donde pues quedan las alturas?¿Acaso existe un cielo?<br />
<br />
Que las dudas del hombre no destruyan la potencia del Dios que en todo vive.<br />
<br />
Y así como el metal corriente transmuta en oro tras exponerse al fuego que le consume del mismo modo la carne se consume transmutando un sueño del futuro en solo un bello recuerdo del pasado.<br />
<br />
La carne debe ser medio y manifestación, ideas que solo se pueden realizar a través de ella y sin embargo son ajenas de toda concepción, una pequeña representación de las alturas en un instante, iridiscente aun cuando la concepción humana lo pierda y sea solo otra hoja que el viento decidió mecer.</div>
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<div class="blogger-post-footer">otro que recordará...</div>El Peregrinohttp://www.blogger.com/profile/05548706342334538428noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2072359604020536456.post-12970866977856531182015-03-25T10:08:00.000-07:002015-03-25T10:08:07.958-07:00¿Acaso hay alguien afuera?<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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Esto es cosa de locura, uno a uno cayeron los pilares y ahora solo existen ruinas de lo que se era...</div>
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Siempre se cargó con el mismo pecado, pero la vida había demostrado como transmutarlo en virtud verdadera que liberara el espíritu y desencadenara el alma de su pesado cuerpo terreno. Sin embargo uno a uno se han levantado los pilares de esta soledad y me pregunto si habrá alguien afuera que pueda escucharme en este encierro.</div>
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No es miedo, no solo es miedo, es miedo y decepción, una tras otra pérdida primero hacen que uno se cuestione, luego le hacen entender que quizás sea mejor evitar, aunque algo siga vivo adentro no es que se rinda antes de tiempo, no es que no quiera luchar, simplemente es que no cree que sirva de algo.</div>
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Al volver la mirada hacia atrás se descubren uno a uno los golpes que fueron destruyendo la fuerza de esta vida aportando más y más dudas, sin sentido, y confrontación. Desde tradiciones de pequeño, aquellas con la que uno crece y que sin importar lo que pase siempre son razones de alegría y de sonrisas y regocijo, pero que con el tiempo uno descubre que dichas tradiciones en realidad son espejismos de un tiempo pasado, que ni son tradiciones ni siempre son razones de alegría ni de regocijo. Un hombre que crece y se ve solo sin una pareja a su lado, donde cada apuesta parece un muro ante el cual uno se estrella constantemente, llegando al punto que la mirada ya predice que sucederá y como será el impacto. Un Dios que se busca en todos lados, dentro y fuera de uno mismo, que de verdad se busca el escucharle y pareciera que desea hablar cada vez menos o que dijo lo que tenía que decir. Ideales que una y otra vez se pusieron a prueba y no mostraron crecer sino hundirse cada vez más en lo miserable que es la vida humana, haciendo la eterna pregunta ¿porqué?. Una esperanza perdida ente el propio proyecto de vida, ¿de que sirve el esfuerzo por unos pesos cuando sales solo para escuchar que estás mejor adentro que afuera? teniendo la humildad de aprender pero no la suerte del donde. Un espíritu perdido en los ecos de su propia voz ante la soledad de su fría cárcel corpórea, perdiendo su pureza y aceptando su condición corrupta y humana. Una mente negada a crecer por sus propias cadenas y por estos pilares que le encierran (¿como vivir sin hacer referencia a Pink? al final todo es un muro donde los que nos quieren nos gritan esperando los podamos escuchar).</div>
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Pego el grito en el cielo, para todos aquellos que aún puedan oírme, pido perdón por estos pilares que han crecido en mi impidiendo el poder estrecharles la mano, pido perdón por este loco cuya mente le asfixia y cuyos pensamientos le sofocan, y espero entre todos encontrar una manera de destruir dichos pilares y avanzar, porque aún fluye vida por aquí y la sangre sigue estando caliente, antes que todo pase y lo poco que queda muera es necesario derribar todo aquello que impide avanzar, a costa de lo que sea necesario.</div>
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Dos fuerzas luchan en el interior, afuera y adentro de los pilares, con ecos muy parecidos y palabras muy usadas, discursos que me se de memoria, mi triste voz que queda apagada.</div>
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Dos fuerzas que claman una hacia dentro y otra hacia afuera, buscando algo de vida donde la otra asegura no hay nada más, y en este oscuro juego de desafío mi ser se llega a cansar.</div>
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Un grito en el cielo, buscando una mano amiga que pueda ayudar a sacudir tanta niebla, un grito que abogue por todo lo bueno que se fue, para que el que está vuelva a ser persona y recobre su valor, todo se ha perdido hace tiempo atrás, solo existe esta esperanza triste de volverlo a recobrar.</div>
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¿Acaso hay alguien afuera?</div>
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<div class="blogger-post-footer">otro que recordará...</div>El Peregrinohttp://www.blogger.com/profile/05548706342334538428noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2072359604020536456.post-76223532001823021962015-03-19T15:22:00.002-07:002015-03-19T15:22:38.507-07:00SUR<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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20 años han pasado y la herida sigue... 20 años en los que todo se transformó y quizás, perdió su color.</div>
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La melancolía es un sentimiento humano, como tal todo ser humano hecho y derecho es capaz de sentirla y entenderla; sin embargo la melancolía y la nostalgia son seres celosos, no se van con cualquiera y a sus victimas los hacen sucumbir en placer día tras día mostrando su belleza y su dolor al mismo tiempo. Muchos hombres y mujeres han caído ante tales besos, y eso le ha guiado desde a oscuros suicidios hasta bellas poesías y obras de arte, lamento de la existencia ante lo rápido que la vida avanza y lo efímero de su belleza. (Romanticismo puro para variar) </div>
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Si, he leído muchos autores que extrañan, extrañan seres o situaciones del pasado, viven viendo el mundo que se desmorona a su alrededor dentro del lento avance de la existencia misma, he visto el humo de las calles, los sonidos viejos y gastados del fuelle del bandoneón, las letras gruesas colgando entre las paredes y el suelo, la mugre del tiempo cubriendo y amarilleando incluso mi propia pupila, los faroles titilando durante las noches de frío y los árboles resecos no se si por el otoño o por el mismo pesar de una sociedad con sueños de grandeza venida a menos tras el mal manejo de un gobierno y su explotación (Cita a SUR película de finales de la dictadura, filmada de forma sorprendente durante el 88, dos años antes de nacer) si, el sur, tierra lejana que día a día se pierde mas y mas en mi memoria destruida por el lento avance de una existencia atemporal llamada actualidad (otra vez sufriendo y recordando cosas del pasado, anhelos propios y anhelos no vividos) </div>
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Los tiempos han cambiado si, es como si esa vida a la que me siento atado se fuera desvaneciendo y perdiéndose lentamente en el polvo y el recuerdo, muchas cosas ya no se si sucedieron o si las imagino, si mi memoria las reconstruyo para evitar mi delirio y que mi mente pueda decir "tengo recuerdos" y sigo avanzando, descubriendo nuevas cosas y dejando que la vida me sorprenda, aclare un poco mis ojos amarilleados por el pasado. (Algo en el pasado murió, la realidad es distinta ahora pero te es difícil ver hacia adelante, has aprendido mucho del pasado pero lentamente la vida te enseña que no lo es todo) ¿Porque cargamos con el muerto de nuestro pasado? Me he cansado de él y solo deseo liberarme, pero aún cuando lo tire y corra, aun cuando no mire atrás se que voltea a verme, no me odia por abandonarlo, pero ahí está y me sonríe, me saluda y espera, espera porque sabe que en algún momento algo me hará voltear y entonces volverá a colgarse de mis brazos como una amante que hace tiempo no se ve (también podría citar la sonrisa entre los barrotes de la ventana pero eso sería volver a SUR, podría decir que me gusta hundirme en la mierda y revolver todas y cada una de mis heridas, pero no es eso, simplemente ese avance es el que me hace ser quien soy).<br />
<br />
Uno vive muchas vidas a lo largo de su vida, a veces van entrelazadas una con la otra, otras veces es solo una mera sucesión de eventos donde uno preside al anterior; hay vidas llenas de alegría otras de amargura, es el trajín y estancamiento del día a día que le da forma a nuestra ópera, el muerto con el que cargo es solo el dejo de una de mis vidas, que ha afectado a las demás, el convertirme en un eterno extranjero ajeno hasta en mi propio país, aprender a ser hombre siendo todavía un niño, descubrir todo lo que sucede a mi alrededor y como mi vida afecta en todo lo que me rodea; las múltiples parejas y la incertidumbre de si el amor triunfará o no en una relación. ¿Como es que, teniendo 24 años uno puede cargar con tanto y a la vez estar tan ligero? ¿Acaso este lento aprendizaje es tan grande que ni los años lo pueden abarcar? solo espero que el lento avance del tiempo no destruya más los pilares de aquellos momentos que tanto ame. (El eterno romanticismo decadente, añadiendo detalles grunge y góticos mismos de hace años, o es un estilo o es una pérdida de tiempo, el tan lamentado golpe de pecho quizás se podría evitar a la hora de describir pero haría de la composición una redacción fría y con poco sentimiento, de igual manera la vida es la misma sin importar la óptica que se maneje por lo que se recomienda al autor seguir adelante con su texto y quizás logre algo interesante)<br />
<br />
Esto es algo con lo que se nace, la vida va forjando el acero de cada quien, luego con el paso del tiempo uno lo mira desde lejos y aprende a entender que sucedió en verdad, entonces se quita el pesar de la espalda y los ojos perciben de otra forma el polvo que les cubre, deja de haber dolor para ser solo una alegre nostalgia, nostalgia de algo hermoso, algo del pasado, algo que resurge cada tanto. (un final positivo recordando las viejas redacciones, se nota que no he cambiado, en fin los textos son para uno no para los demás, es una buena forma de volver a empezar)</div>
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El alma es un cuervo,<br />
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El alma es un cuervo y todos los días me mira, seré una imitación mala de Poe al decir esto pero me mira y dice el hoy se acaba, el hoy se acaba, cada mañana me levanto con el despuntar del sol y corro a través de paredes grises y árboles de ramas enmarañadas, el humo del tráfico se combina con el aire matinal mostrando lo monótono que es para muchos el llegar a tiempo al trabajo con un café en la mano y una pluma en el bolsillo; sigo andando y el cuervo me mira : el hoy se acaba dice y luego desaparece del mismo modo en que apareció.</div>
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Puedo ver las maravillas de este mundo y entender el silencio de la soledad, he perdido toda iniciativa y lo que hago es solo por desesperación, el cuervo habla en mi mente el hoy se acaba y no se que hago con él. Las palabras se entre cortan, su avance emula el andar de un viejo cuyos años han sido contados, ya no queda nada de ese recuerdo pasado donde el pensamiento fluía como una herida de guerra derramando sentimiento a donde fuera que pasara, quizás sea necesario buscar un nuevo flujo de ideas, pero cuando uno lee y no recibe nada, ve el exterior pero siempre regresa al hogar, cuando algo nuevo se seca y pudre a penas abrió los ojos, entonces algo parece andar mal.</div>
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Si me preguntan que he hecho de mi ser el silencio será mi respuesta, ya no escribo o pinto por placer, sino por desesperación, por necesidad de existir aunque sea de una forma deprimente en un texto árido como seco está mi corazón, (dios que figuras textuales más horrendas, el cliché del cliché eso es lo que escribo, acaso este texto no puede ser mas kitch).</div>
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¿De donde sacaré los colores ahora? ¿de donde nacerá el ácido placer de lo ininteligible? el alma es un cuervo esperando huir de su cárcel, una cruel pajarera que le prohíbe volar hacia sus propios horizontes. Cuervo, cuervo amado, no es una pajarera la que te detiene, no hay rejas que obstruyan tu paso ni placas que eviten tu visión, tu eres la pajarera cuervo mio, ser alado de mi alma, tu eres la pajarera son tus plumas para volar las que te encierran, debes arrancártelas para al menos tener una razón para no poder volar, son tus plumas y nada más las que te limitan, quizás y solo quizás el arrancarlas pueda renovarte. Cuervo oh cuervo mio, aunque te duela el alma como a mi me dueles tu es necesario que te sacrifiques, preciso y necesario es que te quites esas plumas, sal de la pajarera , destruye tu ser, sal de la pajarera, arráncate las plumas hasta quedar en carne viva, sal de la pajarera.</div>
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Podría decir que está podrido... podría decir que no se lo que hago o que es una pérdida de tiempo, pero algo dentro me ha pedido que escriba hoy, (dios, suena tan poético cuando uno lo escribe, no entiendo porque algo mundano cobra otro sentido cuando se convierte en obra escrita) </div>
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Hace rato que no me siento frente a la computadora a redactar, creo que soy un escritor de cuarta en ese sentido, un ilustrador de quinta o quizás simplemente un hombre deprimido por su propia estupidez, en fin prefiero seguir escribiendo creo que en algún momento haré algo que valga la pena; siempre me he preguntado ¿que hace esto diferente de aquello? o ¿que hace que una actividad sea atractiva o no? lo más doloroso es cuando una pasión se vuelve obsoleta, quizás por eso me alejé de mi mismo y de lo que de verdad me atrapa y sacude mi alma.</div>
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Es gracioso, muchos adultos llegan a un punto en su vida donde se preguntan que han hecho de su ser y si es el camino correcto el que han tomado, por lo general suelen decepcionarse y llorar, en mi caso esta situación me ha alcanzado justo dando los primeros pasos de mi vida, los primeros trabajos, la salida de la universidad, el empezar a pensar en una casa o una pareja estable y como mantenerla, es la oportunidad perfecta para cuestionarme quien soy y que quiero hacer (y de paso empezar a hacerlo) lo estúpidamente irónico es que mientras a cada momento Dios, la vida, la casualidad o como le quieras llamar me muestra que estoy en el camino correcto y que tengo todo para lograr una maravillosa experiencia de esto que llaman vida sigo atascado en el camino sin poder avanzar, o dando un paso adelante y dos atrás ¿es acaso que la vida espanta incluso al más valiente?esto parece un juego ¿que tan patético puede ser el hombre consigo mismo? </div>
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En este momento he dejado toda poesía y todo decoro para ser frío en este pensamiento, una crítica a cuan idiota llega uno a ser estando estancado, es necesario de vez en cuando, sacudirse la tierra de encima y buscar una salida ante un problema (otra vez la frase moralizadora) y seguir adelante (a los lectores no les importa lo que escribo, pero no me importa escribo para mi no para los demás, el momento en el que lo haga preferiré dejar de escribir) frases moralizadoras, un futuro negro que luego se pinta de color al final, siempre uso esa fórmula, nunca supe que fue Sartre uno de los que la empezó pero si uno de los que la uso con más maestría, en pocas palabras sigo estancado en el siglo pasado.</div>
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Pido una disculpa a los lectores que lean este artículo que más que una idea fascinante o un cuestionamiento inteligente solo pretende ser un dialogo mental para poder analizar mejor la vida personal de uno mismo, supongo que quizás quien lo lea encontrará similitudes con su vida o me tachara de alguien con miedo y que no tiene la fuerza para enfrentarse a si mismo, no me importa, creo que la lucha más grande es contra uno mismo, todos los días levantarse cuando el cuerpo pide seguir dormido (o quizás muerto) exigirse para mantener una cierta sanidad dentro de lo enfermo de la rutina, buscar nuevas formas de dependencia cuando uno descubre ser dependiente de si mismo y dueño de su destino, no pido con esto que el lector me compadezca (se que no lo hará) repito este dialogo es interno y agradeceré a quien se anime a leerlo completo y más a quien se aventure a decir que es algo de calidad o atractivo.</div>
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Es momento de presentarse, soy Carlos Alberto , argentino, inmigrante en un país cuya belleza es menospreciada al igual que el trabajo de su gente, parece la espina de todos los países latinos, un mal gobierno y una cultura oprimida.</div>
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Visto botas y barba de algunos días, remeras negras y alguna camisa a cuadros, pulceras de distintas culturas, anillos protectores y alguna joya de la verdad (lo se, los 90´s se fueron y la idea de amor y paz hippie aún más) pero lo admito me quedé atrasado, es una forma extraña de asumir que no deseo pertenecer al status quo, aunque lamentablemente la moda también haya encontrado como acercarse a más personas.</div>
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Es el año 2015 ya nadie escribe dramático y castigándose por los males del mundo o las estupideces del pasado, las marchas son politizadas, los amigos se separan y los amores no duran, el estudio no significa ser exitoso, el dinero no implica la seguridad, los sueños adormecen más que motivar, dicho sea de paso me vendría bien un cigarro, aunque no fumo se detectar esa necesidad suicida que lentamente cubre la mente al cuestionarse por el sentido de las cosas; no puedo creer como la gente estuvo detrás mio cuando me golpee la cabeza varias veces al intentar cuestionar el sentido de todo, digamos que fueron pacientes conmigo, que me trataron con el mismo cariño con el que se trata a un niño con miedo, quizás a un niño que sufre por la muerte de su mascota o por el regaño de no pasar un examen.</div>
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Admito la acidez de mis palabras en el pasado, digamos que fue un experimento, ver hasta donde llega la mente humana, el obligarse de una forma racional a explicar lo irracional, parece todo lo mismo pero solo es porque es la misma mano quien lo escribe. Me pregunto que sera eso que nos hace cuestionar todo y no mantener la boca callada como suele hacerlo el resto del mundo, a veces creo que es un poco inocente y en cierto modo infantil, será que los adultos ya dan todo por sentado y entonces no se animan a cuestionar lo que sucede; hablar de valores es tan patético como el querer enseñarlos, el que tiene valores se convierte en el villano de las situaciones, la moral es imposible dado que es tan cerrada como abiertos son quienes la violan.</div>
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El hombre del ahora es aquél capaz de hacer de su trabajo y su vida la realización de sus sueños, una lucha interesante tomando en cuenta que el dinero lo tenemos metido hasta las orejas, me pregunto que sueños pueden existir teniendo una venda en la mirada.</div>
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20 años fuera de casa solo sirven para entender que no existe refugio ni hogar en esta vida, nos escondemos entre 4 paredes y vivimos bajo la idea de estar seguros, tener algo propio y lo único propio que existe es la necesidad de tener algo propio si no es que eso también ya había sido prefabricado. Quizás sea eso lo que hace a la gente soñar, la realidad es tan dura por si misma que preferimos decir que existen los sueños y algo hermoso para poder apaciguar un tanta realidad, al fin y al cabo el hombre es una criatura de rituales, un ser de creencias y un espíritu de fe, por más olvidado que se tenga. Creo que ahora si quiero un cigarro, o quizás quiera olvidar por un momento ese peso sin ser pesado que implica la existencia.</div>
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Admito que nunca mentí, siempre me ha gustado la noche, la soledad y las calles, la lluvia, el amor y creer en algo, el romanticismo y golpe de pecho fue solo una manera de exaltarlo, un reclamo de un niño pequeño que aún no entiende como funcionan las cosas en esta vida, quizás por eso estoy escribiendo esto ahora, porque aún tengo las mismas dudas que hace años, y solo me doy cuenta que estoy más viejo y más decepcionado y golpeado, pero con más hambre de entender si es que hay algo que merezca ser entendido. Creo que no quiero el cigarro, todavía necesito vida circulando en mi cuerpo.</div>
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<div style="text-align: justify;">
¿De donde proviene el pensamiento? ¿Donde nacen nuestras ideas y nuestro sentir? </div>
<div style="text-align: justify;">
La sutileza del pensamiento efímera nube y sin embargo la estructura más fuerte que nos aleja del resto de los animales sobre la tierra, su existencia pareciera tan dudosa como la misma existencia del ser. Del mismo modo su posesión y su medida pues ¿acaso podemos medir un pensamiento o tener la arrogancia de achacarlo como propio? Donde pues se teje esta red que no es sino la voz misma del alma.¿Acaso un conjunto de componentes al azar entrelazados son los que dan origen a lo que conocemos como existencia? Nuestro pensamiento se construye a partir de nuestra relación con el exterior y la relación que creamos con él y los individuos a nuestro alrededor, sin embargo pareciera haber un componente extra en esta receta y es nuestra percepción ante estas relaciones ¿pero? que es nuestra percepción sino una construcción misma de nuestro ser, sentidos, sentimientos, cultura. Todo influye construyendo nuestra individualidad.<br />
Pareciera como si el alma en su búsqueda de expresarse construyera su propia cárcel tejiendo los umbrales de su propia jaula, el desesperado grito del artista al tratar de plasmar su universo dentro de lo material de la existencia, colores que se armonizan en susurros o chillan entre gritos, sonidos que se entrelazan para conmover el corazón, instantes de movimiento continuo congelan las pasiones más profundas del ser tras los suaves o delirantes movimientos de la danza, la representación de la vida escrita como vida misma para que otros le den interpretación, palabras conjuntadas tratando de rebasar las barreras del texto y convertir los sentimientos en algo tangible y físico. </div>
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Y sin embargo estos sentimientos aunque propios no son sino la construcción misma del universo en el que se habita, no existe el caos o desorden puesto que todo desorden pertenece muy en lo profundo a un orden quizás antes establecido. Encontramos desesperante la creencia del destino cuando en realidad es nuestra libertad el seguirlo, no porque los caminos estén escritos significa que han sido andados, no porque se repita una voz significa que su canto no sea nuevo. </div>
<div style="text-align: justify;">
¿Cual es entonces el origen de nuestros pensamientos y nuestra existencia? Seria muy arriesgado el decirlo a la ligera pero ¿no será la existencia misma la que da origen a todo, no es sino nuestro propio andar, nuestra relación con otros y el entorno, un karma invisible que arrastramos día a día como chirriantes cadenas en nuestro andar? ¿Destino? No, no por lo menos de la forma en que se le concibe, no una condena dramática e inflexible, sino una serie de caminos que se entrelazan y uno lleva a otro, aunque sea uno el que de manera consciente o inconsciente decide por donde rondar estos senderos, si seguir adelante o dar media vuelta, si detenerse a analizar el rumbo o ir ciegamente, de este mismo modo es que se traza un nuevo rumbo creado de varios rumbos ya andados en el pasado.</div>
<div style="text-align: justify;">
Un nudo construido por el mismo andar y modificado en cada instante entretejiendo las finas costuras del universo entero, el soplo del alma que se construye y se encierra dentro de los suspiros de su propio canto.</div>
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<div class="blogger-post-footer">otro que recordará...</div>El Peregrinohttp://www.blogger.com/profile/05548706342334538428noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2072359604020536456.post-16440273365815090962014-12-16T22:30:00.003-08:002014-12-16T22:30:34.390-08:00Cuentos y enseñanzas, la verdad sobre el arte<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: justify;">
Existen muchos cuentos escritos en la memoria, enseñanzas y narraciones que han marcado el paso del tiempo otras han sido olvidadas y sin embargo cada hombre escribe sobre su propio andar y sus propias experiencias.</div>
<div style="text-align: justify;">
No conocemos sino aquello que se nos presenta y que adaptamos desde nuestra entera percepción, hay muchos escritores algunos grandes otros no tanto, algunos los olvidamos queriendo recordar su nombre y saber más de su enseñanza, otros los recordamos sin tener mucha idea de porque se han mantenido. A veces leemos algo cuyo sentido es tan propio como propia es la historia de cada quien, otras veces nos enfrentamos con seres cuyas palabras se han inmortalizado no por su contenido sino por la buena o mala interpretación que han tenido, llegando a nuestra realidad como algo que resulta ajeno a nuestro cotidiano. Y es que ese es el peligro de todo escritor en su afán por inmortalizar su nombre y querer decir "aquí existió un hombre llamado..." nos enfrentamos al olvido, al desprecio, nos enfrentamos a ser incomprendidos y malinterpretados; pero ¿no es acaso es el reto más grande y más hermoso? los artistas son seres inservibles para la sociedad de momento que su producción solo sirve para la admiración del resto, su trabajo se aleja de la realidad y surge a través del sufrimiento que acontece la necesidad de expresarse, admitamoslo somos la pieza más sensible e inservible de la sociedad, no producimos alimento, ni conocimiento que sea productivo, no creamos máquinas ni cálculos exactos para entender la naturaleza, y mucho menos nos interesa el mercado y el consumo.</div>
<div style="text-align: justify;">
Los grandes escritores, los grandes artistas, aquellos que nacemos con el estigma de Cain de ser vistos como materia inservible no somos sino uno de los pilares evitando el colapso de la sociedad humana; nosotros somos el espíritu, el ser corrompido que recuerda que el humano no es solo un montón de huesos en movimiento, somos la expresión de la vida y la rebeldía de la naturaleza ante una mente cerrada, nuestro aporte va más allá de la razón porque carecemos de esta en nuestra obra, somos cultura, pensamiento, no podemos calcular las estrellas del cielo pero si podemos decir lo que cada una nos dice, no podemos contar los números que existen en la naturaleza pero no hay nadie que la entienda como nosotros lo hacemos.</div>
<div style="text-align: justify;">
Anónimo... palabra que refiere a aquella persona de la que se desconoce su nombre e identidad, muchas obras portan con dolor este nombre, es terrible y lleno de misterio el encontrar palabras, obras y creaciones sin dueño, transforman a la persona en un misterio, casi una suerte de ser mitológico alejado de la realidad humana, queremos saber que cruzaba por su mente al realizar tales obras o que musa guió sus pasos al escribir, melancólica la pena que nos abraza al darnos cuenta cuán existencial es el pasado, solo nos quedan restos inertes de una existencia, un par de frases que "alguien" escribió, cualquier interpretación es falsa al carecer de medios para entenderla que no sea la palabra escrita. Solo nos queda el ahora, la deformación de los mensajes que quedan escritos sin saber hasta cuando sobrevivirán, la constante transmutación del pensamiento que se deforma y transforma de la misma manera que el mundo en su curso a través del universo; el paso de los artistas y escritores no yace en su obra, en su nombre o recuerdo, es en el mismo pensamiento del ser humano, en su expresión misma de la actualidad donde se traduce el andar del artista y escritor, una suerte de conexión entre autor e interprete donde aun olvidado el autor sigue existiendo dentro del llamado imaginario popular siendo entonces inmortal para la cultura de donde surgió.</div>
<div style="text-align: justify;">
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<div class="blogger-post-footer">otro que recordará...</div>El Peregrinohttp://www.blogger.com/profile/05548706342334538428noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2072359604020536456.post-77454661163892720642014-11-26T11:37:00.003-08:002014-11-26T11:37:33.081-08:00Apatía de la existencia<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: justify;">
Apatía al haber perdido las palabras, al no encontrar canto que entonar cuando lo único que se busca es cantar en si.</div>
<div style="text-align: justify;">
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<div style="text-align: justify;">
Apatía ante la niebla que todo lo cubre perdiendo el rumbo del aquí y ahora, apatía por el pasado y desdén por el futuro, un vaivén perdido en la simple existencia, insoportable la levedad del ser. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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Escribir frases solo al viento esperando este traiga respuestas de dudas hace tiempo olvidadas, encontrar que los dones se esfuman con el paso de los días ante la agonía sutil del vivir cada día. Es una desesperación constante el ver lo que fue, lo que puede o no ser, el deseo latente ante un camino desencantado que se niega a ser andado, presente efímero que en un instante eterno se transforma en pasado y olvido, lento andar de gigante taciturno que inminente marca aquello que los mortales llaman tiempo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
¿Deseo suicida? no, ¿impulso a una nueva vida? quizás, es difícil entender lo que sucede cuando la mente se nubla y se estancan los pensamientos, aunque se avance cada día la jaula se torna más y más chica hasta que se colapsa en el cuerpo de uno y empieza a consumir sus entrañas y todo aquello que se dice "puro". ¿Es que acaso se ha perdido la humanidad a lo largo de la existencia? no es el mundo causa de tal desastre sino el mismo hombre que es dueño de sus pensamientos, lenta involución y dependencia como si una luz se hubiera apagado dejando solo el humo de una existencia sin calor.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Quizás una de tantas vueltas al pasado haga de una memoria un pensamiento, es necesario quemar la tierra y removerla para que nuevas plantas, nuevos frutos, quizás sea necesario remover la mente y el cuerpo, destruir todo lo existente tras las llamas de una esperanza que se alumbra pequeña y tenue como una estrella perdida en la oscuridad.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
¿Porqué? ¿Porqué es así? resuenan miles de palabras en su mente, gritos secos por el polvo que los cubre, claman como fantasmas queriendo levantarse de su tumba pero ¿que puede sacudir las flores del camposanto cuando las ataduras han corroído los cadáveres?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En el fondo una voz lejana llama, aquel que a lo lejos mira sin mirar acompañando una unión en medio de la oscura soledad; ahora es un recuerdo resonando que lentamente sacude lo que queda de tiempo en la existencia. ¿Es acaso el universo el que confabula alrededor de semejante locura? no es posible, es uno mismo el que forja los grilletes y se nubla la vista ante el resplandor de nuestros días.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Estar atado entre cuatro paredes forjando ideas que pudieran sacudir los cimientos de la humanidad mientras el cuerpo se cubre de moho y desperdicio, cadáver hermoso de un instantáneo y titilante quizás. La duda que consume todo valor humano, no hay peor guerra que la que se libra en contra de la naturaleza de uno mismo, pero solo esta puede librarnos de tan terrible enemigo. ¡Qué la vergüenza no te tome desprevenido, este cadáver aún se mueve!.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Tal vez la apatía no lo sea todo... </div>
<div style="text-align: justify;">
Tal vez sea el miedo el que sacude las almas y las inmoviliza cual veneno de animal ponzoñoso, y en medio de oscuridad y espesa bruma clama maldiciendo el día que dejo de brillar. Pero bendito es el día en que movido por una tenue ilusión el violín se vuelve a pulsar, bendito es para aquellos que nada han perdido sino su ser mismo y a tientas lo buscan como un desgraciado en la oscuridad.</div>
<div style="text-align: justify;">
No la apatía no lo es todo, algo suele haber detrás de las letras desordenadas, en un rincón lejano se tejen hilos que es imposible cortar; no podemos decirnos salvados, sería ingenuo y superficial tales palabras; el hombre debe luchar contra su naturaleza por el resto de sus días y solo al filo de la muerte, cuando esta le alcance como consuelo y descanso podrá ver que su lucha constante fue la que le salvo.</div>
<br />
<br /></div>
<div class="blogger-post-footer">otro que recordará...</div>El Peregrinohttp://www.blogger.com/profile/05548706342334538428noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2072359604020536456.post-82421829521407255382014-08-28T17:51:00.003-07:002014-08-28T17:51:55.372-07:00La densidad del alma<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
El salir, salir y entender los rayos del sol cuidadosamente acarician cada árbol y lugar de la tierra; luz, luz entrelazada en un paisaje que se altera conforme avanza la existencia de un ser que cuestiona las razones que lo mantienen en vida y lo invitan a moverse.<br />
<br />
En verdad es imposible medir el tiempo o el espacio, ¿como calcular aquello que sucede y a su vez se esfuma? ¿ no es sino el mismo acto el que da efecto a cada instante? ¿como entender aquello que fluye?, es tan hermoso el instante que se entiende como eso, solo un momento vivido y se contempla toda la grandeza de Dios, una existencia eterna y enorme que nada tiene que ver con la miseria de la vida humana.<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
El sólido avance del ser por el universo eso es la existencia, una existencia encadenada a la cárcel de un cuerpo cual condena platónica marca del pecado original, misma que hunde en la miseria y exalta las almas de los mortales dentro de su patética miseria; no podemos sino añorar mejores tiempos, días más claros y una vida más perfecta; los ojos del hombre se ciegan ante la infinitud del universo, su piel se seca a lo largo de los días y el sudor de su pesadez marca la fiera desesperación de este por hacer algo que de verdad sea trascendente cuando tal idea no pareciera existir por lo menos dentro del plano terrenal donde solo hay aprendizaje, emociones, contemplación y miseria, misma que es causada por la mano humana al no medir lo insignificante que es dentro del universo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Dicen que el alma pesa 21 gramos pero sería estúpido y carente de sentido el tratar de medir un cuerpo etéreo, algo que está fuera del alcance de la razón y quizás del mismo consciente humano. Seria de igual modo una tontería el intentar explicar la ausencia del alma en los seres mediante cálculos e instrumentos humanos, la verdad es que somos insignificantes, sin embargo hay algo de amor en esta insignificante existencia, porque aunque un grano de arena mas o menos aparentemente no afecte a todo el desierto ¿que sería del desierto sin su arena? o un arbusto en un bosque, por pequeño que sea forma parte del gran follaje que conforma todo el bosque.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El hombre es quizás el animal más inteligente y más imbécil a la vez que ha podido caminar por la tierra sus avances en busca de un progreso han sido quizás la historia más trágica de desaciertos jamás contada, porque puede haber instrumentos para mejorar la visión para hacer a los enfermos sanar, sistemas para que los ciegos vean, los mudos hablen y los incapacitados se muevan, pero no existe nada en la creación humana para el hombre desesperado, para el solitario o el loco, para los relegados de la sociedad, para aquellos que han sido invadidos por el miedo de sus propias inseguridades, para ellos no existe poder humano que les haga recuperarse; no es sino Dios mismo y la mínima parte de su existencia dentro del cuerpo del individuo lo que puede hacerlo salir, lo que puede hacer que su existencia aparente nos ser en vano, donde sea un hilo más en el entretejido del universo y donde si no existiera ese hilo no podría completarse la obra con la misma perfección. Muchas veces no escuchamos a Dios clamando nuestro nombre, el no puede hacer si nosotros no hacemos por eso nos llama somos su divina imagen y semejanza en un cuerpo de carne lo que nos lleva a no tener la misma pureza de un alma libre, si no lo escuchamos Dios muere en nosotros y pasamos a ser una existencia monótona, un acercamiento a un ser no muerto, si lo escuchamos muchas veces nos dolerá se convertirá en una llama que hará arder nuestras entrañas hasta el fin de nuestros días, podemos oponernos, tratar de poner resistencia pero habrá cada vez más señales y más fuerza y luego sabremos que hemos destruido lo único puro que alguna vez llegamos a poseer. Si no escuchamos ya hemos muerto solo con él podemos seguir esta existencia, no con una promesa de un mañana mejor sino simplemente con la certidumbre que estamos haciendo algo divino dentro del universo y eso vale más que la promesa de un mañana más claro.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />Nunca deja de soñar</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br /></div>
<div class="blogger-post-footer">otro que recordará...</div>El Peregrinohttp://www.blogger.com/profile/05548706342334538428noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2072359604020536456.post-12069336247419567622013-07-21T19:20:00.001-07:002013-07-21T19:20:05.442-07:00¿Y quien soy yo para juzgar?<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
En medio de sonrisas danzantes, de promiscuo sexo en los rincones y un intenso aroma de cinco pétalos ardiendo, en medio de muertos que se multiplican, torturas que se vuelven día a día más perfectas y una espiritualidad llena de superstición y banalidad.<br />
¿Y quien soy yo para juzgar? simple mortal que convive como un alma más en este mundo, ¿quién soy para juzgar sobre el bien o el mal? si ni siquiera puedo responder por mis propios actos y pensamientos, ¿quién soy, humilde mortal? como para querer regir mi pensamiento y decir que el camino que sigo es el correcto.<br />
Sonrisas se distinguen en la oscuridad, y los orgasmos atraviesan más la piel que la misma música del tiempo, ¿que es sino una simple caricia y una excitación momentánea? ¿que es si no el simple humo que carcome cientos de pensamientos abortados por la soledad? ¿que es si no la idea impresa la que gobierna todos los bolsillos?<br />
¿Y quien soy yo, si no un humilde amigo en el camino? ¿quien soy si no un extraño cruzando el mismo camino aunque diferente la circunstancia?<br />
<br />
¿Porqué la espada decide el rumbo de las estrellas? ¿porque los murmullos enmudecen ante el canto de las mentiras? ¿porqué el loco cuestiona lo que surge a su alrededor y no observa para entender? ¿porqué quiere entender? ¿porqué no se acepta el libro que se escribe?<br />
¿Y quien soy yo? si no un loco enredado en su propia cordura, un infeliz encerrado en su cárcel invisible, otro viajante de paso en este vuelo, otro mortal experimentando su propia vida...<br />
<br />
En medio de una noche oscura, oscurecido tras los colores de un sueño y una "voluntad", buscando en la duda una respuesta ante el duelo, rodeado de opciones como encerrado contra los vestigios del deseo...<br />
¿Y quién soy para juzgar el bien o el mal? ¿quién para dictar sentencia o dar opinión? ¿quién para enmendar o ayudar sin saber si no soy yo el necesitado? ¿quién para gritar en silencio los murmullos que rondan mi mente?</div>
<div class="blogger-post-footer">otro que recordará...</div>El Peregrinohttp://www.blogger.com/profile/05548706342334538428noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2072359604020536456.post-37582164468536491742013-07-10T19:29:00.002-07:002013-07-10T19:29:56.533-07:00todos quieren ser distintos...<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: #f6f8f6; color: #222222; font-family: verdana, tahoma, arial; font-size: 12px; line-height: 19px; text-align: left;"><i>"NO SE DONDE VOY, NO SE, SOLO SE QUE AQUÍ NO PUEDO ESTAR" Kurt Cobain</i></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: #f6f8f6; color: #222222; font-family: verdana, tahoma, arial; font-size: 12px; line-height: 19px; text-align: left;"><i><br /></i></span></div>
<div style="text-align: justify;">
Todos quieren ser distintos, todos son extraños, locos, con algún defecto que los hizo "salirse del redil" de su vida y convertirse en seres extraños aparentemente únicos.</div>
<div style="text-align: justify;">
Todos jugamos a experimentar con cosas nuevas, nuevas formas de vida, de vestir, convivir, relacionarse. Todos son distintos y únicos... Eso nos hace iguales.</div>
<div style="text-align: justify;">
Todos deliramos, todos gritamos, nos retorcemos, hemos visto el final cerca, con lagrimas de sangre hemos anticipado el desdén con el que el tiempo avanza cuando pretendemos olvidar nuestra existencia. Todos hemos sido cientos de voces ahogadas, los gritos de los que no nacieron retumbando en un suspiro inaudible que corroe huesos y cada rincón de nuestra pútrida alma.</div>
<div style="text-align: justify;">
Con lamentos hemos sido llamados a caminar por sueños desconocidos ignorando el avance de nuestra misera existencia, pero no conformes con este desfile de enfermos y desquiciados hemos tenido también la arrogancia de llamarnos únicos, portadores de una esperanza y de una verdad en medio de una oscuridad que nos traga como las fauces de un hambriento lobo.</div>
<div style="text-align: justify;">
Que desidia y tristeza más grande que en nuestra propia lucha encontremos a nuestro peor enemigo siendo condena obligatoria no solo ser perseguidos sino también exterminados por nuestra propia mano. Para que no reine el simple, para que no reine el patán, la puta y toda la corte de hipócritas de este mundo; para ello nos hemos levantado, los locos, los olvidados, los despreciados y deformes...</div>
<div style="text-align: justify;">
Habiendo luchado hemos descubierto nuestros orígenes como iguales... Dad muerte al loco, dad muerte al loco! gritos de desesperación saciada en medio de cientos de muchedumbres ficticias Dad muerte al loco! Dad muerte al loco! Perseguidos y perseguidores hayamonos en misma situación, y es que aquí ni rey ni loco reinan, ambos su virtud se corrompió.</div>
<div style="text-align: justify;">
Nadie es primerizo en esta tierra ni ha descubierto color del que se deba honrar, hilos negros han desfilado a lo largo del tiempo, pero en esta hora no será, desfile de locuras, reyes, dinero y putas, perdición total ante la locura, los excesos de unos, las razones de otros. ¡Que termine por favor! ¿Todos se creen nuevos! todos son copias ¡Todos gritan su poder! y en silencio entonan un frío susurro conocido por todos desde antaño...</div>
<div style="text-align: justify;">
¡Un loco con poemas bajo el brazo! ¡estallidos universales y mentes dislocadas...! y si fuera poco ¡La salvación llega en todo el desquicio!</div>
<div style="text-align: justify;">
No hay a donde correr, todos los rostros miran igual, algunos con máscaras otros a libre piel, pero ambos muestran el mismo rostro, la misma mirada perdida y las facciones desfiguradas mientras marchan empujando a los demás ¡Soy distinto! ¡Soy distinto! ¡Soy distinto! todos gritamos... No lo siento no lo eres, y deja de gritarlo, es tan patético como todos aquí, unos condenados, otros condenadores, simplemente humanos con problemas y locuras, gusanos fundidos entre su propia desesperación, aves de rapiña que nos arrancamos los ojos una y otra vez.</div>
<div style="text-align: justify;">
¡Jaj! Sería estúpido querer figurar entre otros, querer ser distinto yo también, cuando se que vago entre cientos de locos y putas, donde debo incluirme, una sociedad que excluye a todos creando una masa homogénea llamada "humanidad", una condena para algunos, una alegría para otros. ¡Admitidlo! ¡Todos juntos debemos admitirlo! ¡Somos todos iguales!¡seamos sinceros por una vez en la historia de la humanidad y admitamos que este camino ya no tiene retorno! nuestras palabras son solo eco repetido de las voces del pasado, somos copia y repetición de patrones aparentemente olvidados, ya no es doloroso, ya no afecta. ¡Aceptemos nuestra condición! Aceptemos la derrota, no la derrota de unos sobre otros, sino la derrota de todos, nos hemos equivocado y hemos errado el camino, sería muy ostentoso proponer un rumbo, pero si sirve de algo creo que aceptar nuestra condición es el primer paso a un cambio, no se a donde nos lleve, pero será algo distinto...</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="blogger-post-footer">otro que recordará...</div>El Peregrinohttp://www.blogger.com/profile/05548706342334538428noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2072359604020536456.post-11833916906959535282013-06-26T22:55:00.001-07:002013-06-26T23:02:47.088-07:00Oscura inspiración robada<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: justify;">
"Deja que en un suspiro se viva lo que en mil años se añora, que el presente cabalgue por caminos sin rumbo donde no existe el destino, y la ruina es la única seguridad, ya que todo está condenado a la desaparición como un destello en el aire, deja que en un suspiro se viva lo que en mil años se quiere"</div>
<div style="text-align: justify;">
Salir a la calle, al frío y la intemperie, entonar rumbo mientras la mirada recorre los espacios que los pasos dejarán detrás, donde cada rincón da saludo y cada piedra sonríe como incitando a seguir aún sin saber a donde. Se avanza, se detiene, muchas veces se mira atrás, donde las veredas parecen más enmohecidas y las telarañas se levantan por sobre las rotas baldosas, y siempre se escoje un rumbo, y siempre se escoje un andar y dirección, sin embargo no podemos fiarnos de nuestros pasos y del horizonte cambiante dado que nunca sabremos si estamos donde debamos estar.</div>
<div style="text-align: justify;">
Se habla de sexo actualmente como se podría hablar de una comida, de un vestido o un libro barato, no se ve más allá de un contacto ardiente quizás carente de más pasión que un flamazo momentáneo, una eyaculación potente que así como llega es olvidada ¿pero que puede decir alguien juzgado de homosexual por la sociedad? ¿que puede expresar un ente delicado cuya fuerza yace en una voz que pocos se animan a entender? </div>
<div style="text-align: justify;">
Se vive una constante violencia, somos violentados en cada esquina, en cada cuadra y contra los afiches de los para-buses, cada mirada, voz y movimiento muestra la contaminación en que el ambiente está sumido, todo el aire que respiramos carcome la poca pureza que pueda existir en un alma aparentemente ausente.<br />
¿Donde queda el amor? ¿Donde yace pues la poesía? ¿la magia y la belleza que convierte lo cotidiano en único? ¿que convierte los momentos en detalles que aunque efímeros permanecen impresos en las neuronas aún cuando la retina los ha olvidado?</div>
<div style="text-align: justify;">
La dualidad entre lo burdo y lo delicado, lo efímero y lo tosco, la belleza y la simpleza son aspectos que acontecen a lo largo de nuestro existir, un lento avance en el cuál más que encontrar sentido y estabilidad encontramos maravilla y variedad por no decir una serie aleatoria de casos que dentro de cientos de casualidades convergen con extraño orden y sucesión, casi una suerte de orden dentro del caos donde los contrarios se complementan para recrearse el uno al otro.</div>
<div style="text-align: justify;">
Convivencia dual que se convierte en triada, triada que es perfecta al conjuntar extremos y la unión de ambos, mientras una calle polvorosa y un montón de manchas de humedad pueden referir cierto desagrado, un evidente descuido dentro de la apariencia del entorno, quizás denotar una falta de consciencia o de medios para arreglar los problemas, por otro lado puede connotar una parte melancólica, la sólida huella del tiempo esfumando todo a la oscuridad....<br />
Lo cotidiano se torna mágico dependiendo del momento por el que se pase y un lugar mil veces recorrido se torna nuevo en un solo instante... "Eres la casualidad que siempre desearé encontrar", palabras mil veces dichas por distintas voces, palabras que se reencuentran para nuevos significados.</div>
<div style="text-align: justify;">
En este dual robo, donde es solo un pensamiento reflejado de una lectura anteriormente realizada le rindo tributo a un gran amigo y compañero cuyo nombre omitiré por motivos personales, este es un robo dual, robo pensamientos surgidos de la mente de otro, robo de mis pensamientos surgidos ante una lectura ajena, robo seguramente de ideas de otros cuyos nombres han sido olvidados, esto es una oscura inspiración, un robo doble, el eco de cientos de palabras que se pierden ante los muros del olvido... </div>
</div>
<div class="blogger-post-footer">otro que recordará...</div>El Peregrinohttp://www.blogger.com/profile/05548706342334538428noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2072359604020536456.post-21917978148319186822013-06-21T08:25:00.001-07:002013-06-21T08:25:35.362-07:00Sobre la filosofía y el arte<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: justify;">
<div style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="font-size: 13.5pt;">Arte, lírica, poesía, filosofía... Ramas
de la sensibilidad humana muchas veces marginadas (no sin falta de razón) tanto
por la sociedad, las altas clases, los políticos y la moda... ¿A qué
corresponde este sentir? ¿en qué radica que algo que parece tan inútil e
improductivo para la sociedad siga vigente y sea tan discutido? <o:p></o:p></span></div>
<div style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="font-size: 13.5pt;">Los escritores y artistas están sujetos al
drama que su misma sensibilidad les imprime, es este el que les hace buscar
otras alternativas ante la existencia, cuestionar el orden y desafiar lo
establecido, el drama se convierte en una condena que obliga a supurar heridas
durante su vida tratando de comprender el aparente sentido que esta pueda
tener.<o:p></o:p></span></div>
<div style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<br /></div>
<div style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="font-size: 13.5pt;">Para muchos inservible y fruto del ocio el
arte y la filosofía son un reflejo de la existencia humana, todo el tiempo
filósofos y artistas se debaten en sus creaciones el pensamiento y los
sentimientos que enmarcan una nación, un momento, circunstancias y perspectivas
que se conjuntan. Se habla mucho del famoso "no hay nada nuevo bajo el sol"
no sin entender que esta premisa no es para destruir la creatividad por el
contrario para aceptar que el arte y el pensamiento se construye de formas y
perspectivas anteriores, de retomar conocimientos y experiencias, recrear la
realidad. La metáfora del hilo negro aunque vigente no es ley para nadie, en
especial en la actualidad es difícil hablar de un descubrimiento puro, una idea
no concebida o un sentimiento no expresado de tal o cual manera. No por ello se
apoya el plagio o la copia, por el contrario se apoya la reinterpretación, la
humilde acepción que una creación "original" aunque no se desee
siempre tendrá influencias del entorno dado que es este el que moldea dicho
pensamiento o expresión.<o:p></o:p></span></div>
<div style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="font-size: 13.5pt;">En la actualidad se vive una catarsis de
pensamiento y expresión, ante la premisa de "todo es arte" o la duda
por el absurdo de la existencia y la falta de razón parecieran haber cerrado
las fronteras del pensamiento humano; encontramos el pensamiento y el arte en
una aparente decadencia, sin embargo esta solo debería ser un impulso para
encontrar nuevas formas de recreación: el absurdo y la nada surgen nuevas
premisas que se gestan de pensamientos pasados, lo mismo en el arte, el abrirse
a todo se presta para crear nuevas estructuras, no para permitir todo sino para
reflexionar que nuevas bases se deben tener.<o:p></o:p></span></div>
<div style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="font-size: 13.5pt;">El arte y la filosofía han sido
menospreciados por una aparente inutilidad pero en realidad son la voz y el
pensamiento de las naciones, un reflejo de sus inquietudes y forma de ser. La
filosofía y el arte forman la cultura de cada país y lugar, son la inspiración
para los que producen, las reglas que rigen a los que gobiernan, el pensamiento
que emana del eterno día a día.<o:p></o:p></span></div>
<div style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="font-size: 13.5pt;">A veces olvidamos el verdadero significado
de la cultura y el pensamiento, se olvida los sentimientos que mueven nuestros
actos; dejamos de lado a los artistas y pensadores viendo la vida bohemia como
una falta de estructura o un desdén y caos total, lamentablemente son ideas
muchas veces formadas por los mismos artistas, como si se perdieran en el
absurdo y eso les obligara a convertirse en una sombra de su propio pensamiento
y creaciones. El artista y el pensador más que nadie debe proponer los cambios
que más tarde tendrá la sociedad. Su locura y absurdo serán los que después
marquen la pauta para nuevos pensamientos y transformaciones.<o:p></o:p></span></div>
<div style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="font-size: 13.5pt;">La nada es el impulso ante el todo...<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
</div>
</div>
<div class="blogger-post-footer">otro que recordará...</div>El Peregrinohttp://www.blogger.com/profile/05548706342334538428noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2072359604020536456.post-61871659869448552782012-03-10T23:39:00.000-08:002012-03-10T23:39:48.599-08:00Tras el velo de la Diosa<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Tras el roto velo de la Diosa veo la realidad escondida en el seno del universo.<br />
<div align="justify">
Soy un hijo de Shiva, la destrucción y su reinterpretación llevan mis días como el giro del Sol lleva a la Tierra.</div>
<div align="justify">
El mundo constantemente se destruye, todos los días las energías convergen, creación, estático y destrucción se juntan en una cíclica catarsis buscando una estabilidad, buscando un eterno acto estático, creación misma del Gran Creador.</div>
<div align="justify">
¿habrá acaso voluntad dentro del caos creador?</div>
<div align="justify">
¿O la simple existencia se vuelve una razón, una voluntad?</div>
<div align="justify">
Destrucción que construye, construcción destructiva y un equilibrio entre ambos llamado estático. Krishna, Shiva y Vishnú juntos como seres de una misma naturaleza pero distintas perspectivas funcionan dentro de la rotación del universo. Es ahí donde el ser humano descubre la corte de elementales que trae tras de si a lo largo de muchas muertes dentro de su propia vida, descubre también los que vendrán, los que llegan y los que están, cada uno manifestando al máximo cada pensamiento.</div>
<div align="justify">
Pensar es la concepción más elevada dentro de la raza humana, pensar es querer crear, es llegar a la soberbia de pensar que uno puede ser Mente Creadora, pero la realidad es que Mente Creadora es la única que puede serlo. Podemos crear con la mente, pero Mente Creadora puede recrear nuestros pensamientos, los de los demás y algunos incluso más sublimes y perfectos que lo que nos permita nuestra propia concepción.</div>
<div align="justify">
Mente Creadora da vida y voluntad propia a sus creaciones, nosotros apenas y podemos visualizar una cierta voluntad , porque al final todas nuestras creaciones son reflejo de quienes somos al igual que somos reflejo de las ideas de la Mente Creadora.</div>
<div align="justify">
Detrás del rasgado velo de la Diosa se abre el universo, un fractal intangible y perfecto compone la creación; soy mente creadora, pero Mente Creadora me creó, somos uno porque yo creo, pero también soy creación, seguramente mis creaciones tendrán sus creaciones para las cuales yo seré Mente Creadora, seguramente Mente Creadora no es más que otro elemental que vaga en los confines de alguna mente más que incomprehensible.</div>
<div align="justify">
La Mano Creadora escribe en el libro de la vida los sucesos y pensamientos que Mente Creadora profesa, son acto y son uno, esa es la máxima, son puro acto y eso les hace ser estáticos, la perfección hace que cualquier otro intento de acción sea vanalizado, es la existencia el único valor a tomar y de ella surgen los tres grandes valores: construcción, destrucción y estático. Cada uno con su belleza y perfección, semejantes</div>
<div align="justify">
pero distintos, no hay bien ni mal, simplemente son resultados de una voluntad y de un libre albedrío donde se conectan dentro del universo de una forma que nos es incomprehensible.</div>
<div align="justify">
Todos somos destrucción, estático y construcción, todos somos mente creadora y una creación de Mente Creadora.</div>
</div><div class="blogger-post-footer">otro que recordará...</div>El Peregrinohttp://www.blogger.com/profile/05548706342334538428noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2072359604020536456.post-47661853613483934882012-01-11T10:01:00.000-08:002012-01-11T10:01:36.985-08:00El cubo del imaginario<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: justify;">
Desperté rodeado de blanco, blanco arriba, blanco abajo y en todo mi alrededor, no había nada, aunque de la nada empezó a surgir todo, un todo que se transformaría en el universo dentro del cuál me encontraba inmerso.</div>
<div style="text-align: justify;">
Estaba acostado, bueno, siendo sinceros recargado, recargado sobre una forma sin silueta que no alcanzaba a explicarme a que naturaleza pertenecería, aunque de a poco fue diluyéndose, diluyéndose como las lágrimas de una mujer que sonríe, como se diluye el tiempo entre nuestras manos, de esa manera se fue diluyendo aquella forma hasta alcanzar tonos ocres y negros, entonces me percaté de su textura, rugosa y dura, y sin embargo con un brillo singular, como aquél que presentan las viscosidades con las que se suelen expresarse aquellos que son sensibles. Podría decirse que era un árbol, seco y brillante, pero al fin un árbol, apenas y distinguía una pequeña figura sobre alguna de las ramas, asemejaba a una mancha caída, no, era un cuervo mudo que no alcanzaba a graznar a través de ese aire aceitoso que se respiraba por todo el lugar.</div>
<div style="text-align: justify;">
Para mi sorpresa, de igual manera que el árbol descubrí el suelo sobre el cuál estaba, había tierra y un plantío enorme de mazorcas, tan grande que mi vista no daba cuenta de su final, este al igual que el árbol estaba seco y listo para ser tumbado y quemado, sin embargo había algo curioso entre las mazorcas, el suelo y el árbol, todos parecían hechos del mismo material, una extraña resina que olía a aceite y muy probablemente no fuera plástico.</div>
<div style="text-align: justify;">
Poco más tarde apareció ante mí un cielo completamente nublado, a juzgar por como se veía el lugar y la iluminación podría apostar que se trataba de un frío día de otoño, aunque curiosamente la temperatura no fuera del todo fría, aunque en cierta forma el ambiente si lo era, en especial por la última figura en aparecer, no me sobresaltó dado que formaba parte del entorno, aunque me intrigaba tanto su existencia como su ser; ante mí había en un pequeño camino de tierra, seguramente gastado por el paso de carretas y carromatos los cuales nunca vi pasar, ante ese pequeño camino había un inmenso cubo blanco, no alcanzaba a juzgar bien si se trataba de un cubo de metal o granito, al tocarlo presentaba la misma textura que el árbol, las mazorcas e incluso el cielo, todo esto me resultó en absoluto intrigante, en especial al ver que el dichoso cubo parecía desvanecerse hacia su centro, mostrándose vacío y transparente en su interior, solamente se veían las aristas y los bordes enmarcados contra el cielo y el suelo, pero sus caras se desvanecían como se desvanece el vaho en los vidrios y espejos.</div>
<div style="text-align: justify;">
Más que el cubo y su existencia lo que me intrigaba era la dichosa substancia de la cuál estaba hecho todo, inclusive llegue a pensar que también formara parte de dicho universo y por tanto fuera constituido de esa materia aceitosa, sin embargo después de examinarme descubrí que no, de hecho mis presencia dentro de ese universo era efímera, así como las ideas y los sueños lo son en la mente de los hombres, yo parecía ser el sueño de este universo dentro del que estaba inmerso, un universo carente de profundidad, un universo estático, donde el viento pareciera soplar pero solo mantiene a cientos de hojas estáticas flotando en el firmamento, un cuervo que pareciera tener vida pero vive en un constante presente donde no alcanza a terminar su graznido mudo, y, un universo donde existe un cubo que se desvanece hacía su interior y cuyo material de formación me es difícil expresar, e incluso resulta no saltar a la vista común dado que se acopla perfectamente al universo al que él pertenece.</div>
<div style="text-align: justify;">
Mis pies y la intriga me obligaron finalmente a pararme, necesitaba explorar dicho universo y descubrir que se escondía tras el material viscoso que enmarcaba todo el universo, grande fue mi sorpresa y fui presa del espanto al descubrir que detrás de ese material viscoso que era la esencia de todas las cosas no había nada, debajo de todo el material que daba existencia al cubo a las mazorcas, al cuervo y al árbol había nada, una nada áspera, áspera y blanca, de un blanco sumamente luminoso y puro, -quizás sea el cielo- pensé para mis adentros mientras esperaba la llegada de Dios o algún santo que viniera a rendirme cuentas de mi vida.</div>
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En ese momento toqué la nada, y la nada me tocó, su aspereza asemejaba un patrón de cuadros, y pude ver dentro de cada uno cientos de filamentos entrelazados, me alejé un poco para poder apreciar aquél diseño que me era a todas luces inusual, entonces descubrí... aquél patrón sobre el cuál existe el universo del cubo, el árbol y las mazorcas es un velo firmemente tensado por alguna concepción mayor a mí propia pensar; entonces lleno de emoción, emoción como la de un científico que acaba de descubrir una ley corrí hasta ese universo de aromas aceitosos y formas brillantes, y acercándome con delicadeza a cada ser me dí cuenta de cuál era la materia que les daba vida, una materia cuya esencia es de un fuerte hedor, una esencia no natural sino transformada.</div>
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Corría el año de 1967, precisaremos la fecha al 15 de abril de 1967, Rene Magritte, pintor surrealista belga lleva treinta años de vida tranquila en Bruselas luego de su huida de París evitando el ambiente polémico que en ese entonces existía. Magritte, ya viejo y tranquilo decide pintar el que sería su último cuadro, un arduo trabajo y lleno de oscuridad a diferencia de sus obras comunes, quizás retomando elementos del pasado, el recuerdo de su madre suicida y su amiga del cementerio. </div>
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Vemos entonces a Magritte pensando en su cuadro, un cuadro frío y sombrío, donde la realidad y la ficción se dieran la mano en un realismo mágico que tanto lo caracterizó.</div>
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Magritte trabajó en su cuadro durante cuatro meses, sin embargo por extrañas causas este nunca salió a la luz, inclusive después de su muerte en agosto del mismo año.</div>
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Algunos dicen que fue robado, otros que el mismo Magritte desesperado ante la fuerza de su obra la prendió fuego poco después de consumarla; nadie sabe la realidad, solo se sabe que murió poco después de su creación. Del dichoso cuadro nada se sabe, mucho menos su contenido y su ejecución, solo algunos dicen saber de él, muy pocos, dicen que tenía un título, y ese era "El cubo del imaginario"</div>
</div><div class="blogger-post-footer">otro que recordará...</div>El Peregrinohttp://www.blogger.com/profile/05548706342334538428noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2072359604020536456.post-75537952205743608812012-01-06T15:15:00.000-08:002012-01-06T15:15:56.902-08:00Empezando de nuevo<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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Comienza un año nuevo, lleno de vida y color, para algunos está la premisa maya que parece el cuervo de Allan Poe, sin embargo este año pinta con gran alegría y luz a su alrededor, aún estando lejos de mis tierras puedo sentir mucha alegría de una forma inexplicable. Es curioso como mucha gente ve los inicios de los años de esta manera, y sin embargo pasan un par de días y la vida vuelve a ser tan rutinaria como el anterior y el pasado. Avocando a esto podemos ver como la vida se escurre como agua en nuestras manos ¿que podemos hacer? no podemos contenerla, pero podemos dejarla ir... ¿Suena irónico no? queremos conservarla vida y la dejamos ir. Pero lo que le da congruencia a esto es cómo la dejamos ir, si dejamos que se vaya siempre igual, bañados en rutinas y expectativas, o la dejamos ir con emociones, con momentos, con alegrías y tristezas que nos marquen, que nos hieran en lo más hondo dejándonos sentir que estamos vivos y que somos vulnerables, que tenemos un corazón y que ese corazón nos hace vivir día a día un presente que es lo más hermoso que poseemos.</div>
<div style="text-align: justify;">
Mis palabras suenan como auto ayuda, claro, cuantas veces hemos escuchado palabras como las mías, las hemos visto en libros, escaparates y cientos de lugares, lo chistoso es que jamás les hacemos caso, y perdemos oportunidades que podrían hacernos mejorar tanto como personas como en cualquier ámbito.</div>
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El año pasado se fue volando, para muchos ni lo habremos sentido, solo espero que este año que nace sea aún más rápido, que sea veloz como la gacela, porque solo así significará que vivimos cada instante y que la vida duró como una cerilla encendida, que aunque corta sirvió para dar luz a cientos de estrellas.</div>
<div style="text-align: justify;">
Un año veloz, es todo lo que deseo</div>
</div><div class="blogger-post-footer">otro que recordará...</div>El Peregrinohttp://www.blogger.com/profile/05548706342334538428noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2072359604020536456.post-56883086072738415312011-12-18T21:06:00.000-08:002011-12-18T21:06:25.327-08:00Viajes<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7Baa0R6h2pPFz9mw1XLe_INoIplp_77pmy6qAXjGtjtBu2HO6-daI906bSBUnO4L13rqiHrXwGXMdFftXZdpYeAkmI-AqhQkJgREhXJ3APp40BIQmhyHI_gOPGbb5lJ3L1CTVuZ9SpOI/s1600/034.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7Baa0R6h2pPFz9mw1XLe_INoIplp_77pmy6qAXjGtjtBu2HO6-daI906bSBUnO4L13rqiHrXwGXMdFftXZdpYeAkmI-AqhQkJgREhXJ3APp40BIQmhyHI_gOPGbb5lJ3L1CTVuZ9SpOI/s320/034.JPG" width="320" /></a></div>
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<br /></div><div class="blogger-post-footer">otro que recordará...</div>El Peregrinohttp://www.blogger.com/profile/05548706342334538428noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2072359604020536456.post-27598856734497162412011-12-09T07:15:00.000-08:002011-12-09T07:15:18.243-08:00Vida<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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Confusión dadaista de aquellos que discretos y silenciosos dominaron desde distantes tiempos, dilema de pensamiento. Donde no hay noche ni dia, donde no hay donde ir ni deseo de ir a algún lugar, donde no hay deseo, no hay distancia, no hay.<br />
¿Donde ir? la carcel puede ser tan pequeña o grande como se desee.<br />
Sobre el pálido cielo y bañado de un suave resplandor se recortan nuestras siluetas, suave espuma de saladas olas. Y nos paramos en la costa solo para escuchar el susurro de los caracoles,no había nada, nuestras huellas se las llevó el mar, nuestras voces el viento y sin embargo no importaba, estabamos juntos.<br />
<br />
No hay y sin embargo seguimos buscando, porque en algún momento habrá ¿seguro? no sé. No sé ni me intereza, no hay a donde ir ni a donde llegar, solo hay que ir. <br />
¡Oh confusión! ¡Oh Dadaismo! ¿que has hecho de mi existir? soy eterno en palabras pero insignicante como el polvo, mínimo como la arena y efímero como el zéfiro.<br />
¡Oh Locura! madre de mis confrontamientos, día a día me enfrento hundido en tí y solo en tí he encontrado quien soy.<br />
¡Oh Dadaismo! empecé amandote y ahora te odio con el corazón, ¿es que acasó es cierto? todo el mundo hundido en un sin razón, un caos desesperante donde no existe el mañana ni el hoy.<br />
¡Oh Dadaísmo! sigo amandote, porque tampoco tengo sentido ni razón. Quiero ser distinto, no ser un vacio en el destino, pero me has enseñado algo, no hay camino, no hay receta, ni hay cometido. <br />
En mi bolsa no se encuentran mis recuerdos, mis huellas las ha borrado el viento, mis amigos y conocidos corren la suerte de su destino, mi cuaderno no porta mi palabras y mi cuerpo no habita mi alma. Pareciera una muerte sentenciada, inminente ante mis ruegos y palabras, y a veces, hasta burlona. ¿De que lloras?¿A que le temes? Nada eres y en nada te convertiras, ¿crees que puedes montar el zéfiro, desafiar el silencio y cantar con los coros de la noche? ¿crees saber de la nada y del todo como creador y señor de lo existente e inexsistente? no, no conoces de la nada y el todo, tienes noción de la creació por tus pensamientos, pero ¿acaso tus pensamientos son verdaderamente tuyos?, ¿acaso te crees capaz de mantenerte eterno e inmrtalizado en palabras? ¿capaz de algo memorable que muestre tu valia?¿con que sentido? mucha gente vive y muere sin trascender en su vida, y sin embargo encuentran un sentido ¿porqué tu sentido sería entonces trascender por entre los demás?<br />
No, no hay, no hay ni habrá, ¿porqué? porque nunca hubo.<br />
Camino a travez de una esprial donde se confunden árboles negros y fondos de colores, no sé a donde voy y pareciera no importarme, busco sostenerme como quien se aferra a vivir, y lucho,y me aferro, me aferro y me retuerzo en el camino, pero todo pareciera desvanacerse en el aire silenciosamente y sin que lo perciba, es un avanzar constante donde no puedo volver atras ni empezar de nuevo tengo que seguir y no se si quiero debo detenerme pero no puedo es algo que no se detiene que es constante y me mueve zacudiendome cada vez más y más y más y más y más y más y no se detiene y vá cada vez más rápido y más rápido y ya ni puedo ver atras porque no reconozco nada y estoy siendo impulsado por una fuerza que desconozco y que solo sigue y sigue y no se detiene y quisiera que se detuviera pero ¿qué sentido tendría? a fin de cuentas no tengo motivos para quedarme y tampoco para que siga es dificil expresarlo porque no lo entiendo es algo que sucede y que dicen en un momento acaba pero solo quiero detenerlo un poco y entender un poco mas.<br />
Aunque a veces, solo a veces.<br />
Muy pocas veces, quizas no tenga una explicación, no tenga un ¿porqué? y entonces sea simplemente... un es.<br />
No, no hay y que bello que no haya, eso refleja que quizás debiera haber, pero ¿porqué? ¿que sentido tendría? jaj, sentido algo perdido desde hace mucho tiempo, no sé si me alegre ello o si me disguste pero de cualquier manera es algo latente, ¡Oh maldito Dadaismo! que reinas como tirano en tierra oprimida, que das vida y muerte, muchos siguen sin entenderte ¿no puedes compadecerte un poco de ellos?¿ no podrías mostrar un poco de sentido aunque sea aparente?.<br />
-De hecho lo hago, algunos creen tener sentido, otros, simplemente se lo dan.<br />
La realidad es que no hay sentido, no hay ni hay un porque habría, solo es la existencia y el caos. ¿Porqué te preocupa tanto? siempre fué así, eso no quita que esté todo conectado, que no pueda haber algo que rige todo, pero ese todo y esa ciencia nos es vedada-<br />
Todo está conectado, todo, todo lo pensado y todo lo que existe, todo lo que fue y todo lo que sera, todo en su totalidad, tanto que ni siquera se puede contar, tanto que ni se puede imaginar, todo como un latido, latido de cientos de corazones, todos latiendo como uno, cientos de corazones en un corazón, todos haciendo un todo, una totalidad caotica organizada bajo el mismo ritmo.<br />
Carpe Diem<br />
Carpe Diem<br />
Carpe Diem<br />
Carpe Diem<br />
Carpe Diem<br />
Carpe Diem<br />
CCarpe DDiemm<br />
CCarrpe DDiemm<br />
CCarrpe DDiemm<br />
CCarrpe DDiemm<br />
Una flor que florece en el campo, solo lo hace por haber caido allí, no hay mano ni ser que la plante y sin embargo ha de crecer allí, ha de tener la oportunidad que otras no tendrán, solo por estar allí, por ser lo que es en el momento que es, por estar allí, no podrá esperar mayor razón, porque no la hay, tampoco la deseará por ser lo que es donde tiene que ser, solo por estar allí.<br />
Carpe Diem<br />
Carpe Diem<br />
Carpe Diem<br />
La espiral sigue, sigue avanzando y no alcanzo a ver final del camino, no quiero ni entiendo porque verlo, estoy aquí, en este momento, soy el que soy, en este momento, cada giro desesperante se transforma en una caricia suave y sincera como la sonrisa de una niña sonrisa que ilumina el alma y trae paz paz y tranquilidad bajo el ritmo de cientos de corazones que laten como uno en un descompas caótico pero que encierra dentro un hermsos ritmo lleno de pasión y desenfreno de paz y amor paz que llega con la estabilidad de saber que todo es inestable que cada momento es el último y que no hay más sentido que el ser.<br />
Nací polvo y en polvo me convertiré,soy insignificante ante la inmensidad del universo y ello no me inmuta, mi voz se la llevará el viento y seré un recuerdo más guardado en el olvido, pero soy quien soy y estoy en donde debo estar ¿qué más puedo desear? ¿qué puede ser más bello que el sentido de un sin sentido?¿que puede tener más orden que el caos conectado? <br />
¿La casualidad? Sigo en duda si existe, todo es casualidad, todo es orden y todo está conectado, es el gran misterio que se revela en plenitud y sigue sin entenderse porque los ojos del hombvre están vedados para el entendimiento.<br />
Vida.<br />
Deseo inagotable del delirio sincero, placer y dulzura, sencilla pasión silbante zéfiro de luz.<br />
Lirios flotantes sobre brizas del pasado, pasado y presente, lirios y lotos entre los restos de la temporalidad.<br />
El hombre es temporal, la vida es temporal, el tiempo es temporal, todo es temporal, excepto la eternidad que es presente, ella es la única que conoce cada uno de los latidos de este corazón, nosotros no alcanzamos a vivir ni en el espacio de un latido y sin embargo nos creemos importantes y dignos de un sentido.<br />
<br /></div><div class="blogger-post-footer">otro que recordará...</div>El Peregrinohttp://www.blogger.com/profile/05548706342334538428noreply@blogger.com2