SUR

20 años han pasado y la herida sigue... 20 años en los que todo se transformó y quizás, perdió su color.

La melancolía es un sentimiento humano, como tal todo ser humano hecho y derecho es capaz de sentirla y entenderla; sin embargo la melancolía y la nostalgia son seres celosos, no se van con cualquiera y a sus victimas los hacen sucumbir en placer día tras día mostrando su belleza y su dolor al mismo tiempo. Muchos hombres y mujeres han caído ante tales besos, y eso le ha guiado desde a oscuros suicidios hasta bellas poesías y obras de arte, lamento de la existencia ante lo rápido que la vida avanza y lo efímero de su belleza. (Romanticismo puro para variar) 

Si, he leído muchos autores que extrañan, extrañan seres o situaciones del pasado, viven viendo el mundo que se desmorona a su alrededor dentro del lento avance de la existencia misma, he visto el humo de las calles, los sonidos viejos y gastados del fuelle del bandoneón, las letras gruesas colgando entre las paredes y el suelo, la mugre del tiempo cubriendo y amarilleando incluso mi propia pupila, los faroles titilando durante las noches de frío y los árboles resecos no se si por el otoño o por el mismo pesar de una sociedad con sueños de grandeza venida a menos tras el mal manejo de un gobierno y su explotación (Cita a SUR película de finales de la dictadura, filmada de forma sorprendente durante el 88, dos años antes de nacer)  si, el sur, tierra lejana que día a día se pierde mas y mas en mi memoria destruida por el lento avance de una existencia atemporal  llamada actualidad (otra vez sufriendo y recordando cosas del pasado, anhelos propios y anhelos no vividos) 

Los tiempos han cambiado si, es como si esa vida a la que me siento atado se fuera desvaneciendo y perdiéndose lentamente en el polvo y el recuerdo, muchas cosas ya no se si sucedieron o si las imagino, si mi memoria las reconstruyo para evitar mi delirio y que mi mente pueda decir "tengo recuerdos" y sigo avanzando, descubriendo nuevas cosas y dejando que la vida me sorprenda, aclare un poco mis ojos amarilleados por el pasado. (Algo en el pasado murió, la realidad es distinta ahora pero te es difícil ver hacia adelante, has aprendido mucho del pasado pero lentamente la vida te enseña que no lo es todo) ¿Porque cargamos con el muerto de nuestro pasado? Me he cansado de él y solo deseo liberarme, pero aún cuando lo tire y corra, aun cuando no mire atrás se que voltea a verme, no me odia por abandonarlo, pero ahí está y me sonríe, me saluda y espera, espera porque sabe que en algún momento algo me hará voltear y entonces volverá a colgarse de mis brazos como una amante que hace tiempo no se ve (también podría citar la sonrisa entre los barrotes de la ventana pero eso sería volver a SUR, podría decir que me gusta hundirme en la mierda y revolver todas y cada una de mis heridas, pero no es eso, simplemente ese avance es el que me hace ser quien soy).

Uno vive muchas vidas a lo largo de su vida, a veces van entrelazadas una con la otra, otras veces es solo una mera sucesión de eventos donde uno preside al anterior; hay vidas llenas de alegría otras de amargura, es el trajín y estancamiento del día a día que le da forma a nuestra ópera, el muerto con el que cargo es solo el dejo de una de mis vidas, que ha afectado a las demás, el convertirme en un eterno extranjero ajeno hasta en mi propio país, aprender a ser hombre siendo todavía un niño, descubrir todo lo que sucede a mi alrededor y como mi vida afecta en todo lo que me rodea; las múltiples parejas y la incertidumbre de si el amor triunfará o no en una relación. ¿Como es que, teniendo 24 años uno puede cargar con tanto y a la vez estar tan ligero? ¿Acaso este lento aprendizaje es tan grande que ni los años lo pueden abarcar? solo espero que el lento avance del tiempo no destruya más los pilares de aquellos momentos que tanto ame. (El eterno romanticismo decadente, añadiendo detalles grunge y góticos mismos de hace años, o es un estilo o es una pérdida de tiempo, el tan lamentado golpe de pecho quizás se podría evitar a la hora de describir pero haría de la composición una redacción fría y con poco sentimiento, de igual manera la vida es la misma sin importar la óptica que se maneje por lo que se recomienda al autor seguir adelante con su texto y quizás logre algo interesante)

Esto es algo con lo que se nace, la vida va forjando el acero de cada quien, luego con el paso del tiempo uno lo mira desde lejos y aprende a entender que sucedió en verdad, entonces se quita el pesar de la espalda y los ojos perciben de otra forma el polvo que les cubre, deja de haber dolor para ser solo una alegre nostalgia, nostalgia de algo hermoso, algo del pasado, algo que resurge cada tanto. (un final positivo recordando las viejas redacciones, se nota que no he cambiado, en fin los textos son para uno no para los demás, es una buena forma de volver a empezar)

La pajarera

El alma es un cuervo,

El alma es un cuervo y todos los días me mira, seré una imitación mala de Poe al decir esto pero me mira y dice el hoy se acaba, el hoy se acaba, cada mañana me levanto con el despuntar del sol y corro a través de paredes grises y árboles de ramas enmarañadas, el humo del tráfico se combina con el aire matinal mostrando lo monótono que es para muchos el llegar a tiempo al trabajo con un café en la mano y una pluma en el bolsillo; sigo andando y el cuervo me mira : el hoy se acaba dice y luego desaparece del mismo modo en que apareció.

Puedo ver las maravillas de este mundo y entender el silencio de la soledad, he perdido toda iniciativa y lo que hago es solo por desesperación, el cuervo habla en mi mente el hoy se acaba y no se que hago con él. Las palabras se entre cortan, su avance emula el andar de un viejo cuyos años han sido contados, ya no queda nada de ese recuerdo pasado donde el pensamiento fluía como una herida de guerra derramando sentimiento a donde fuera que pasara, quizás sea necesario buscar un nuevo flujo de ideas, pero cuando uno lee y no recibe nada, ve el exterior pero siempre regresa al hogar, cuando algo nuevo se seca y pudre a penas abrió los ojos, entonces algo parece andar mal.

Si me preguntan que he hecho de mi ser el silencio será mi respuesta, ya no escribo o pinto por placer, sino por desesperación, por necesidad de existir aunque sea de una forma deprimente en un texto árido como seco está mi corazón, (dios que figuras textuales más horrendas, el cliché del cliché eso es lo que escribo, acaso este texto no puede ser mas kitch).

¿De donde sacaré los colores ahora? ¿de donde nacerá el ácido placer de lo ininteligible? el alma es un cuervo esperando huir de su cárcel, una cruel pajarera que le prohíbe volar hacia sus propios horizontes. Cuervo, cuervo amado, no es una pajarera la que te detiene, no hay rejas que obstruyan tu paso ni placas que eviten tu visión, tu eres la pajarera cuervo mio, ser alado de mi alma, tu eres la pajarera son tus plumas para volar las que te encierran, debes arrancártelas para al menos tener una razón para no poder volar, son tus plumas y nada más las que te limitan, quizás y solo quizás el arrancarlas pueda renovarte. Cuervo oh cuervo mio, aunque te duela el alma como a mi me dueles tu es necesario que te sacrifiques, preciso y necesario es que te quites esas plumas, sal de la pajarera , destruye tu ser, sal de la pajarera, arráncate las plumas hasta quedar en carne viva, sal de la pajarera.

Supurando ideas

Podría decir que está podrido... podría decir que no se lo que hago o que es una pérdida de tiempo, pero algo dentro me ha pedido que escriba hoy, (dios, suena tan poético cuando uno lo escribe, no entiendo porque algo mundano cobra otro sentido cuando se convierte en obra escrita) 

Hace rato que no me siento frente a la computadora a redactar, creo que soy un escritor de cuarta en ese sentido, un ilustrador de quinta o quizás simplemente un hombre deprimido por su propia estupidez, en fin prefiero seguir escribiendo creo que en algún momento haré algo que valga la pena; siempre me he preguntado ¿que hace esto diferente de aquello? o ¿que hace que una actividad sea atractiva o no? lo más doloroso es cuando una pasión se vuelve obsoleta, quizás por eso me alejé de mi mismo y de lo que de verdad me atrapa y sacude mi alma.

Es gracioso, muchos adultos llegan a un punto en su vida donde se preguntan que han hecho de su ser y si es el camino correcto el que han tomado, por lo general suelen decepcionarse y llorar, en mi caso esta situación me ha alcanzado justo dando los primeros pasos de mi vida, los primeros trabajos, la salida de la universidad, el empezar a pensar en una casa o una pareja estable y como mantenerla, es la oportunidad perfecta para cuestionarme quien soy y que quiero hacer (y de paso empezar a hacerlo) lo estúpidamente irónico es que mientras a cada momento Dios, la vida, la casualidad o como le quieras llamar me muestra que estoy en el camino correcto y que tengo todo para lograr una maravillosa experiencia de esto que llaman vida sigo atascado en el camino sin poder avanzar, o dando un paso adelante y dos atrás ¿es acaso que la vida espanta incluso al más valiente?esto parece un juego ¿que tan patético puede ser el hombre consigo mismo? 

En este momento he dejado toda poesía y todo decoro para ser frío en este pensamiento, una crítica a cuan idiota llega uno a ser estando estancado, es necesario de vez en cuando, sacudirse la tierra de encima y buscar una salida ante un problema (otra vez la frase moralizadora) y seguir adelante (a los lectores no les importa lo que escribo, pero no me importa escribo para mi no para los demás, el momento en el que lo haga preferiré dejar de escribir) frases moralizadoras, un futuro negro que luego se pinta de color al final, siempre uso esa fórmula, nunca supe que fue Sartre uno de los que la empezó pero si uno de los que la uso con más maestría, en pocas palabras sigo estancado en el siglo pasado.

Pido una disculpa a los lectores que lean este artículo que más que una idea fascinante o un cuestionamiento inteligente solo pretende ser un dialogo mental para poder analizar mejor la vida personal de uno mismo, supongo que quizás quien lo lea encontrará similitudes con su vida o me tachara de alguien con miedo y que no tiene la fuerza para enfrentarse a si mismo, no me importa, creo que la lucha más grande es contra uno mismo, todos los días levantarse cuando el cuerpo pide seguir dormido (o quizás muerto) exigirse para mantener una cierta sanidad dentro de lo enfermo de la rutina, buscar nuevas formas de dependencia cuando uno descubre ser dependiente de si mismo y dueño de su destino, no pido con esto que el lector me compadezca (se que no lo hará) repito este dialogo es interno y agradeceré a quien se anime a leerlo completo y más a quien se aventure a decir que es algo de calidad o atractivo.

Hora de presentarse

Es momento de presentarse, soy Carlos Alberto , argentino, inmigrante en un país cuya belleza es menospreciada al igual que el trabajo de su gente, parece la espina de todos los países latinos, un mal gobierno y una cultura oprimida.

Visto botas y barba de algunos días, remeras negras y alguna camisa a cuadros, pulceras de distintas culturas, anillos protectores y alguna joya de la verdad (lo se, los 90´s se fueron y la idea de amor y paz hippie aún más) pero lo admito me quedé atrasado, es una forma extraña de asumir que no deseo pertenecer al status quo, aunque lamentablemente la moda también haya encontrado como acercarse a más personas.

Es el año 2015 ya nadie escribe dramático y castigándose por los males del mundo o las estupideces del pasado, las marchas son politizadas, los amigos se separan y los amores no duran, el estudio no significa ser exitoso, el dinero no implica la seguridad, los sueños adormecen más que motivar,  dicho sea de paso me vendría bien un cigarro, aunque no fumo se detectar esa necesidad suicida que lentamente cubre la mente al cuestionarse por el sentido de las cosas; no puedo creer como la gente estuvo detrás mio cuando me golpee la cabeza varias veces al intentar cuestionar el sentido de todo, digamos que fueron pacientes conmigo, que me trataron con el mismo cariño con el que se trata a un niño con miedo, quizás a un niño que sufre por la muerte de su mascota o por el regaño de no pasar un examen.

Admito la acidez de mis palabras en el pasado, digamos que fue un experimento, ver hasta donde llega la mente humana, el obligarse de una forma racional a explicar lo irracional, parece todo lo mismo pero solo es porque es la misma mano quien lo escribe. Me pregunto que sera eso que nos hace cuestionar todo y no mantener la boca callada como suele hacerlo el resto del mundo, a veces creo que es un poco inocente y en cierto modo infantil, será que los adultos ya dan todo por sentado y entonces no se animan a cuestionar lo que sucede; hablar de valores es tan patético como el querer enseñarlos, el que tiene valores se convierte en el villano de las situaciones, la moral es imposible dado que es tan cerrada como abiertos son quienes la violan.

El hombre del ahora es aquél capaz de hacer de su trabajo y su vida la realización de sus sueños, una lucha interesante tomando en cuenta que el dinero lo tenemos metido hasta las orejas, me pregunto que sueños pueden existir teniendo una venda en la mirada.

20 años fuera de casa solo sirven para entender que no existe refugio ni hogar en esta vida, nos escondemos entre 4 paredes y vivimos bajo la idea de estar seguros, tener algo propio y lo único propio que existe es la necesidad de tener algo propio si no es que eso también ya había sido prefabricado. Quizás sea eso lo que hace a la gente soñar, la realidad es tan dura por si misma que preferimos decir que existen los sueños y algo hermoso para poder apaciguar un tanta realidad, al fin y al cabo el hombre es una criatura de rituales, un ser de creencias y un espíritu de fe, por más olvidado que se tenga. Creo que ahora si quiero un cigarro, o quizás quiera olvidar por un momento ese peso sin ser pesado que implica la existencia.

Admito que nunca mentí, siempre me ha gustado la noche, la soledad y las calles, la lluvia, el amor y creer en algo, el romanticismo y golpe de pecho fue solo una manera de exaltarlo, un reclamo de un niño pequeño que aún no entiende como funcionan las cosas en esta vida, quizás por eso estoy escribiendo esto ahora, porque aún tengo las mismas dudas que hace años, y solo me doy cuenta que estoy más viejo y más decepcionado y golpeado, pero con más hambre de entender si es que hay algo que merezca ser entendido. Creo que no quiero el cigarro, todavía necesito vida circulando en mi cuerpo.

El nudo

¿De donde proviene el pensamiento? ¿Donde nacen nuestras ideas y nuestro sentir? 

La sutileza del pensamiento efímera nube y sin embargo la estructura más fuerte que nos aleja del resto de los animales sobre la tierra, su existencia pareciera tan dudosa como la misma existencia del ser. Del mismo modo su posesión y su medida pues ¿acaso podemos medir un pensamiento o tener la arrogancia de achacarlo como propio? Donde pues se teje esta red que no es sino la voz misma del alma.¿Acaso un conjunto de componentes al azar entrelazados son los que dan origen a lo que conocemos como existencia? Nuestro pensamiento se construye a partir de nuestra relación con el exterior y la relación que creamos con él y los individuos a nuestro alrededor, sin embargo pareciera haber un componente extra en esta receta y es nuestra percepción ante estas relaciones ¿pero? que es nuestra percepción sino una construcción misma de nuestro ser, sentidos, sentimientos, cultura. Todo influye construyendo nuestra individualidad.
Pareciera como si el alma en su búsqueda de expresarse construyera su propia cárcel tejiendo los umbrales de su propia jaula, el desesperado grito del artista al tratar de plasmar su universo dentro de lo material de la existencia, colores que se armonizan en susurros o chillan entre gritos, sonidos que se entrelazan para conmover el corazón, instantes de movimiento continuo congelan las pasiones más profundas del ser tras los suaves o delirantes movimientos de la danza, la representación de la vida escrita como vida misma para que otros le den interpretación, palabras conjuntadas tratando de rebasar las barreras del texto y convertir los sentimientos en algo tangible y físico. 

Y sin embargo estos sentimientos aunque propios no son sino la construcción misma del universo en el que se habita, no existe el caos o desorden puesto que todo desorden pertenece muy en lo profundo a un orden quizás antes establecido. Encontramos desesperante la creencia del destino cuando en realidad es nuestra libertad el seguirlo, no porque los caminos estén escritos significa que han sido andados, no porque se repita una voz significa que su canto no sea nuevo. 

¿Cual es entonces el origen de nuestros pensamientos y nuestra existencia? Seria muy arriesgado el decirlo a la ligera pero ¿no será la existencia misma la que da origen a todo, no es sino nuestro propio andar, nuestra relación con otros y el entorno, un karma invisible que arrastramos día a día como chirriantes cadenas en nuestro andar? ¿Destino? No, no por lo menos de la forma en que se le concibe, no una condena dramática e inflexible, sino una serie de caminos que se entrelazan y uno lleva a otro, aunque  sea uno el que de manera consciente o inconsciente decide por donde rondar estos senderos, si seguir adelante o dar media vuelta, si detenerse a analizar el rumbo o ir ciegamente, de este mismo modo es que se traza un nuevo rumbo creado de varios rumbos ya andados en el pasado.

Un nudo construido por el mismo andar y modificado en cada instante entretejiendo las finas costuras del universo entero, el soplo del alma que se construye y se encierra dentro de los suspiros de su propio canto.

Cuentos y enseñanzas, la verdad sobre el arte

Existen muchos cuentos escritos en la memoria, enseñanzas y narraciones que han marcado el paso del tiempo otras han sido olvidadas y sin embargo cada hombre escribe sobre su propio andar y sus propias experiencias.

No conocemos sino aquello que se nos presenta y que adaptamos desde nuestra entera percepción, hay muchos escritores algunos grandes otros no tanto, algunos los olvidamos queriendo recordar su nombre y saber más de su enseñanza, otros los recordamos sin tener mucha idea de porque se han mantenido. A veces leemos algo cuyo sentido es tan propio como propia es la historia de cada quien, otras veces nos enfrentamos con seres cuyas palabras se han inmortalizado no por su contenido sino por la buena o mala interpretación que han tenido, llegando a nuestra realidad como algo que resulta ajeno a nuestro cotidiano. Y es que ese es el peligro de todo escritor en su afán por inmortalizar su nombre y querer decir "aquí existió un hombre llamado..." nos enfrentamos al olvido, al desprecio, nos enfrentamos a ser incomprendidos y malinterpretados; pero ¿no es acaso es el reto más grande y más hermoso? los artistas son seres inservibles para la sociedad de momento que su producción solo sirve para la admiración del resto, su trabajo se aleja de la realidad y surge a través del sufrimiento que acontece la necesidad de expresarse, admitamoslo somos la pieza más sensible e inservible de la sociedad, no producimos alimento, ni conocimiento que sea productivo, no creamos máquinas ni cálculos exactos para entender la naturaleza, y mucho menos nos interesa el mercado y el consumo.

Los grandes escritores, los grandes artistas, aquellos que nacemos con el estigma de Cain de ser vistos como materia inservible no somos sino uno de los pilares evitando el colapso de la sociedad humana; nosotros somos el espíritu, el ser corrompido que recuerda que el humano no es solo un montón de huesos en movimiento, somos la expresión de la vida y la rebeldía de la naturaleza ante una mente cerrada, nuestro aporte va más allá de la razón porque carecemos de esta en nuestra obra, somos cultura, pensamiento, no podemos calcular las estrellas del cielo pero si podemos decir lo que cada una nos dice, no podemos contar los números que existen en la naturaleza pero no hay nadie que la entienda como nosotros lo hacemos.

Anónimo... palabra que refiere a aquella persona de la que se desconoce su nombre e identidad, muchas obras portan con dolor este nombre, es terrible y lleno de misterio el encontrar palabras, obras y creaciones sin dueño, transforman a la persona en un misterio, casi una suerte de ser mitológico alejado de la realidad humana, queremos saber que cruzaba por su mente al realizar tales obras o que musa guió sus pasos al escribir, melancólica la pena que nos abraza al darnos cuenta cuán existencial es el pasado, solo nos quedan restos inertes de una existencia, un par de frases que "alguien" escribió, cualquier interpretación es falsa al carecer de medios para entenderla que no sea la palabra escrita. Solo nos queda el ahora, la deformación de los mensajes que quedan escritos sin saber hasta cuando sobrevivirán, la constante transmutación del pensamiento que se deforma y transforma de la misma manera que el mundo en su curso a través del universo; el paso de los artistas y escritores no yace en su obra, en su nombre o recuerdo, es en el mismo pensamiento del ser humano, en su expresión misma de la actualidad donde se traduce el andar del artista y escritor, una suerte de conexión entre autor e interprete donde aun olvidado el autor sigue existiendo dentro del llamado imaginario popular siendo entonces inmortal para la cultura de donde surgió.

Apatía de la existencia

Apatía al haber perdido las palabras, al no encontrar canto que entonar cuando lo único que se busca es cantar en si.

Apatía ante la niebla que todo lo cubre perdiendo el rumbo del aquí y ahora, apatía por el pasado y desdén por el futuro, un vaivén perdido en la simple existencia, insoportable la levedad del ser. 

Escribir frases solo al viento esperando este traiga respuestas de dudas hace tiempo olvidadas, encontrar que los dones se esfuman con el paso de los días ante la agonía sutil del vivir cada día. Es una desesperación constante el ver lo que fue, lo que puede o no ser, el deseo latente ante un camino desencantado que se niega a ser andado, presente efímero que en un instante eterno se  transforma en pasado y olvido, lento andar de gigante taciturno que inminente marca aquello que los mortales llaman tiempo.

¿Deseo suicida? no, ¿impulso a una nueva vida? quizás, es difícil entender lo que sucede cuando la mente se nubla y se estancan los pensamientos, aunque se avance cada día la jaula se torna más y más chica hasta que se colapsa en el cuerpo de uno y empieza a consumir sus entrañas y todo aquello que se dice "puro". ¿Es que acaso se ha perdido la humanidad a lo largo de la existencia? no es el mundo causa de tal desastre sino el mismo hombre que es dueño de sus pensamientos, lenta involución y dependencia como si una luz se hubiera apagado dejando solo el humo de una existencia sin calor.

Quizás una de tantas vueltas al pasado haga de una memoria un pensamiento, es necesario quemar la tierra y removerla para que nuevas plantas, nuevos frutos, quizás sea necesario remover la mente y el cuerpo, destruir todo lo existente tras las llamas de una esperanza que se alumbra pequeña y tenue como una estrella perdida en la oscuridad.

¿Porqué? ¿Porqué es así? resuenan miles de palabras en su mente, gritos secos por el polvo que los cubre, claman como fantasmas queriendo levantarse de su tumba pero ¿que puede sacudir las flores del camposanto cuando las ataduras han corroído los cadáveres?

En el fondo una voz lejana llama, aquel que a lo lejos mira sin mirar acompañando una unión en medio de la oscura soledad; ahora es un recuerdo resonando que lentamente sacude lo que queda de tiempo en la existencia. ¿Es acaso el universo el que confabula alrededor de semejante locura? no es posible, es uno mismo el que forja los grilletes y se nubla la vista ante el resplandor de nuestros días.

Estar atado entre cuatro paredes forjando ideas que pudieran sacudir los cimientos de la humanidad mientras el cuerpo se cubre de moho y desperdicio, cadáver hermoso de un instantáneo y titilante quizás. La duda que consume todo valor humano, no hay peor guerra que la que se libra en contra de la naturaleza de uno mismo, pero solo esta puede librarnos de tan terrible enemigo. ¡Qué la vergüenza no te tome desprevenido, este cadáver aún se mueve!.

Tal vez la apatía no lo sea todo... 

Tal vez sea el miedo el que sacude las almas y las inmoviliza cual veneno de animal ponzoñoso, y en medio de oscuridad y espesa bruma clama maldiciendo el día que dejo de brillar. Pero bendito es el día en que movido por una tenue ilusión el violín se vuelve a pulsar, bendito es para aquellos que nada han perdido sino su ser mismo y a tientas lo buscan como un desgraciado en la oscuridad.

No la apatía no lo es todo, algo suele haber detrás de las letras desordenadas, en un rincón lejano se tejen hilos que es imposible cortar; no podemos decirnos salvados, sería ingenuo y superficial tales palabras; el hombre debe luchar contra su naturaleza por el resto de sus días y solo al filo de la muerte, cuando esta le alcance como consuelo y descanso podrá ver que su lucha constante fue la que le salvo.

La densidad del alma

El salir, salir y entender los rayos del sol cuidadosamente acarician cada árbol y lugar de la tierra; luz, luz entrelazada en un paisaje que se altera conforme avanza la existencia de un ser que cuestiona las razones que lo mantienen en vida y lo invitan a moverse.

En verdad es imposible medir el tiempo o el espacio, ¿como calcular aquello que sucede y a su vez se esfuma? ¿ no es sino el mismo acto el que da efecto a cada instante? ¿como entender aquello que fluye?, es tan hermoso el instante que se entiende como eso, solo un momento vivido y se contempla toda la grandeza de Dios, una existencia eterna y enorme que nada tiene que ver con la miseria de la vida humana.

El sólido avance del ser por el universo eso es la existencia, una existencia encadenada a la cárcel de un cuerpo cual condena platónica marca del pecado original, misma que hunde en la miseria y exalta las almas de los mortales dentro de su patética miseria; no podemos sino añorar mejores tiempos, días más claros y una vida más perfecta; los ojos del hombre se ciegan ante la infinitud del universo, su piel se seca a lo largo de los días y el sudor de su pesadez marca la fiera desesperación de este por hacer algo que de verdad sea trascendente cuando tal idea no pareciera existir por lo menos dentro del plano terrenal donde solo hay aprendizaje, emociones, contemplación y miseria, misma que es causada por la mano humana al no medir lo insignificante que es dentro del universo.

Dicen que el alma pesa 21 gramos pero sería estúpido y carente de sentido el tratar de medir un cuerpo etéreo, algo que está fuera del alcance de la razón y quizás del mismo consciente humano. Seria de igual modo una tontería el intentar explicar la ausencia del alma en los seres mediante cálculos e instrumentos humanos, la verdad es que somos insignificantes, sin embargo hay algo de amor en esta insignificante existencia, porque aunque un grano de arena mas o menos aparentemente no afecte a todo el desierto ¿que sería del desierto sin su arena? o un arbusto en un bosque, por pequeño que sea forma parte del gran follaje que conforma todo el bosque.

El hombre es quizás el animal más inteligente y más imbécil a la vez que ha podido caminar por la tierra sus avances en busca de un progreso han sido quizás la historia más trágica de desaciertos jamás contada, porque puede haber instrumentos para mejorar la visión para hacer a los enfermos sanar, sistemas para que los ciegos vean, los mudos hablen y los incapacitados se muevan, pero no existe nada en la creación humana para el hombre desesperado, para el solitario o el loco, para los relegados de la sociedad, para aquellos que han sido invadidos por el miedo de sus propias inseguridades, para ellos no existe poder humano que les haga recuperarse; no es sino Dios mismo y la mínima parte de su existencia dentro del cuerpo del individuo lo que puede hacerlo salir, lo que puede hacer que su existencia aparente nos ser en vano, donde sea un hilo más en el entretejido del universo y donde si no existiera ese hilo no podría completarse la obra con la misma perfección. Muchas veces no escuchamos a Dios clamando nuestro nombre, el no puede hacer si nosotros no hacemos por eso nos llama somos su divina imagen y semejanza en un cuerpo de carne lo que nos lleva  a no tener la misma pureza de un alma libre, si no lo escuchamos Dios muere en nosotros y pasamos a ser una existencia monótona, un acercamiento a un ser no muerto, si lo escuchamos muchas veces nos dolerá se convertirá en una llama que hará arder nuestras entrañas hasta el fin de nuestros días, podemos oponernos, tratar de poner resistencia pero habrá cada vez más señales y más fuerza y luego sabremos que hemos destruido lo único puro que alguna vez llegamos a poseer. Si no escuchamos ya hemos muerto solo con él podemos seguir esta existencia, no con una promesa de un mañana mejor sino simplemente con la certidumbre que estamos haciendo algo divino dentro del universo y eso vale más que la promesa de un mañana más claro.

Nunca deja de soñar

¿Y quien soy yo para juzgar?

En medio de sonrisas danzantes, de promiscuo sexo en los rincones y un intenso aroma de cinco pétalos ardiendo, en medio de muertos que se multiplican, torturas que se vuelven día a día más perfectas y una espiritualidad llena de superstición y banalidad.
¿Y quien soy yo para juzgar? simple mortal que convive como un alma más en este mundo, ¿quién soy para juzgar sobre el bien o el mal? si ni siquiera puedo responder por mis propios actos y pensamientos, ¿quién soy, humilde mortal? como para querer regir mi pensamiento y decir que el camino que sigo es el correcto.
Sonrisas se distinguen en la oscuridad, y los orgasmos atraviesan más la piel que la misma música del tiempo, ¿que es sino una simple caricia y una excitación momentánea? ¿que es si no el simple humo que carcome cientos de pensamientos abortados por la soledad? ¿que es si no la idea impresa la que gobierna todos los bolsillos?
¿Y quien soy yo, si no un humilde amigo en el camino? ¿quien soy si no un extraño cruzando el mismo camino aunque diferente la circunstancia?

¿Porqué la espada decide el rumbo de las estrellas? ¿porque los murmullos enmudecen ante el canto de las mentiras? ¿porqué el loco cuestiona lo que surge a su alrededor y no observa para entender? ¿porqué quiere entender? ¿porqué no se acepta el libro que se escribe?
¿Y quien soy yo? si no un loco enredado en su propia cordura, un infeliz encerrado en su cárcel invisible, otro viajante de paso en este vuelo, otro mortal experimentando su propia vida...

En medio de una noche oscura, oscurecido tras los colores de un sueño y una "voluntad", buscando en la duda una respuesta ante el duelo, rodeado de opciones como encerrado contra los vestigios del deseo...
¿Y quién soy para juzgar el bien o el mal? ¿quién para dictar sentencia o dar opinión? ¿quién para enmendar o ayudar sin saber si no soy yo el necesitado? ¿quién para gritar en silencio los murmullos que rondan mi mente?

todos quieren ser distintos...

"NO SE DONDE VOY, NO SE, SOLO SE QUE AQUÍ NO PUEDO ESTAR" Kurt Cobain

Todos quieren ser distintos, todos son extraños, locos, con algún defecto que los hizo "salirse del redil" de su vida y convertirse en seres extraños aparentemente únicos.

Todos jugamos a experimentar con cosas nuevas, nuevas formas de vida, de vestir, convivir, relacionarse. Todos son distintos y únicos... Eso nos hace iguales.

Todos deliramos, todos gritamos, nos retorcemos, hemos visto el final cerca, con lagrimas de sangre hemos anticipado el desdén con el que el tiempo avanza cuando pretendemos olvidar nuestra existencia. Todos hemos sido cientos de voces ahogadas, los gritos de los que no nacieron retumbando en un suspiro inaudible que corroe huesos y cada rincón de nuestra pútrida alma.

Con lamentos hemos sido llamados a caminar por sueños desconocidos ignorando el avance de nuestra misera existencia, pero no conformes con este desfile de enfermos y desquiciados hemos tenido también la arrogancia de llamarnos únicos, portadores de una esperanza y de una verdad en medio de una oscuridad que nos traga como las fauces de un hambriento lobo.

Que desidia y tristeza más grande que en nuestra propia lucha encontremos a nuestro peor enemigo siendo condena obligatoria no solo ser perseguidos sino también exterminados por nuestra propia mano. Para que no reine el simple, para que no reine el patán, la puta y toda la corte de hipócritas de este mundo; para ello nos hemos levantado, los locos, los olvidados, los despreciados y deformes...

Habiendo luchado hemos descubierto nuestros orígenes como iguales... Dad muerte al loco, dad muerte al loco! gritos de desesperación saciada en medio de cientos de muchedumbres ficticias Dad muerte al loco! Dad muerte al loco! Perseguidos y perseguidores hayamonos en misma situación, y es que aquí ni rey ni loco reinan, ambos su virtud se corrompió.

Nadie es primerizo en esta tierra ni ha descubierto color del que se deba honrar, hilos negros han desfilado a lo largo del tiempo, pero en esta hora no será, desfile de locuras, reyes, dinero y putas, perdición total ante la locura, los excesos de unos, las razones de otros. ¡Que termine por favor! ¿Todos se creen nuevos! todos son copias ¡Todos gritan su poder! y en silencio entonan un frío susurro conocido por todos desde antaño...

¡Un loco con poemas bajo el brazo! ¡estallidos universales y mentes dislocadas...! y si fuera poco ¡La salvación llega en todo el desquicio!

No hay a donde correr, todos los rostros miran igual, algunos con máscaras otros a libre piel, pero ambos muestran el mismo rostro, la misma mirada perdida y las facciones desfiguradas mientras marchan empujando a los demás ¡Soy distinto! ¡Soy distinto! ¡Soy distinto! todos gritamos... No lo siento no lo eres, y deja de gritarlo, es tan patético como todos aquí, unos condenados, otros condenadores, simplemente humanos con problemas y locuras, gusanos fundidos entre su propia desesperación, aves de rapiña que nos arrancamos los ojos una y otra vez.

¡Jaj! Sería estúpido querer figurar entre otros, querer ser distinto yo también, cuando se que vago entre cientos de locos y putas, donde debo incluirme, una sociedad que excluye a todos creando una masa homogénea llamada "humanidad", una condena para algunos, una alegría para otros. ¡Admitidlo! ¡Todos juntos debemos admitirlo! ¡Somos todos iguales!¡seamos sinceros por una vez en la historia de la humanidad y admitamos que este camino ya no tiene retorno! nuestras palabras son solo eco repetido de las voces del pasado, somos copia y repetición de patrones aparentemente olvidados, ya no es doloroso, ya no afecta. ¡Aceptemos nuestra condición! Aceptemos la derrota, no la derrota de unos sobre otros, sino la derrota de todos, nos hemos equivocado y hemos errado el camino, sería muy ostentoso proponer un rumbo, pero si sirve de algo creo que aceptar nuestra condición es el primer paso a un cambio, no se a donde nos lleve, pero será algo distinto...