Vida

Confusión dadaista de aquellos que discretos y silenciosos dominaron desde distantes tiempos, dilema de pensamiento. Donde no hay noche ni dia, donde no hay donde ir ni deseo de ir a algún lugar, donde no hay deseo, no hay distancia, no hay.
¿Donde ir? la carcel puede ser tan pequeña o grande como se desee.
Sobre el pálido cielo y bañado de un suave resplandor se recortan nuestras siluetas, suave espuma de saladas olas. Y nos paramos en la costa solo para escuchar el susurro de los caracoles,no había nada, nuestras huellas se las llevó el mar, nuestras voces el viento y sin embargo no importaba, estabamos juntos.

No hay y sin embargo seguimos buscando, porque en algún momento habrá ¿seguro? no sé. No sé ni me intereza, no hay a donde ir ni a donde llegar, solo hay que ir.
¡Oh confusión! ¡Oh Dadaismo! ¿que has hecho de mi existir? soy eterno en palabras pero insignicante como el polvo, mínimo como la arena y efímero como el zéfiro.
¡Oh Locura! madre de mis confrontamientos, día a día me enfrento hundido en tí y solo en tí he encontrado quien soy.
¡Oh Dadaismo! empecé amandote y ahora te odio con el corazón, ¿es que acasó es cierto? todo el mundo hundido en un sin razón, un caos desesperante donde no existe el mañana ni el hoy.
¡Oh Dadaísmo! sigo amandote, porque tampoco tengo sentido ni razón. Quiero ser distinto, no ser un vacio en el destino, pero me has enseñado algo, no hay camino, no hay receta, ni hay cometido.
En mi bolsa no se encuentran mis recuerdos, mis huellas las ha borrado el viento, mis amigos y conocidos corren la suerte de su destino, mi cuaderno no porta mi palabras y mi cuerpo no habita mi alma. Pareciera una muerte sentenciada, inminente ante mis ruegos y palabras, y a veces, hasta burlona. ¿De que lloras?¿A que le temes? Nada eres y en nada te convertiras, ¿crees que puedes montar el zéfiro, desafiar el silencio y cantar con los coros de la noche? ¿crees saber de la nada y del todo como creador y señor de lo existente e inexsistente? no, no conoces de la nada y el todo, tienes noción de la creació por tus pensamientos, pero ¿acaso tus pensamientos son verdaderamente tuyos?, ¿acaso te crees capaz de mantenerte eterno e inmrtalizado en palabras? ¿capaz de algo memorable que muestre tu valia?¿con que sentido? mucha gente vive y muere sin trascender en su vida, y sin embargo encuentran un sentido ¿porqué tu sentido sería entonces trascender por entre los demás?
No, no hay, no hay ni habrá, ¿porqué? porque nunca hubo.
Camino a travez de una esprial donde se confunden árboles negros y fondos de colores, no sé a donde voy y pareciera no importarme, busco sostenerme como quien se aferra a vivir, y lucho,y me aferro, me aferro  y me retuerzo en el camino, pero todo pareciera desvanacerse en el aire silenciosamente y sin que lo perciba, es un avanzar constante donde no puedo volver atras ni empezar de nuevo tengo que seguir y no se si quiero debo detenerme pero no puedo es algo que no se detiene que es constante y me mueve zacudiendome cada vez más y más y más y más y más y más y no se detiene y vá cada vez más rápido y más rápido y ya ni puedo ver atras porque no reconozco nada y estoy siendo impulsado por una fuerza que desconozco y que solo sigue y sigue y no se detiene y quisiera que se detuviera pero ¿qué sentido tendría? a fin de cuentas no tengo motivos para quedarme y tampoco para que siga es dificil expresarlo porque no lo entiendo es algo que sucede y que dicen en un momento acaba pero solo quiero detenerlo un poco y entender un poco mas.
Aunque a veces, solo a veces.
Muy pocas veces, quizas no tenga una explicación, no tenga un ¿porqué? y entonces sea simplemente... un es.
No, no hay y que bello que no haya, eso refleja que quizás debiera haber, pero ¿porqué? ¿que sentido tendría? jaj, sentido algo perdido desde hace mucho tiempo, no sé si me alegre ello o si me disguste pero de cualquier manera es algo latente, ¡Oh maldito Dadaismo! que reinas como tirano en tierra oprimida, que das vida y muerte, muchos siguen sin entenderte ¿no puedes compadecerte un poco de ellos?¿ no podrías mostrar un poco de sentido aunque sea aparente?.
-De hecho lo hago, algunos creen tener sentido, otros, simplemente se lo dan.
La realidad es que no hay sentido, no hay ni hay un porque habría, solo es la existencia y el caos. ¿Porqué te preocupa tanto? siempre fué así, eso no quita que esté todo conectado, que no pueda haber algo que rige todo, pero ese todo y esa ciencia nos es vedada-
Todo está conectado, todo, todo lo pensado y todo lo que existe, todo lo que fue y todo lo que sera, todo en su totalidad, tanto que ni siquera se puede contar, tanto que ni se puede imaginar, todo como un latido, latido de cientos de corazones, todos latiendo como uno, cientos de corazones en un corazón, todos haciendo un todo, una totalidad caotica organizada bajo el mismo ritmo.
Carpe Diem
Carpe Diem
Carpe Diem
Carpe Diem
Carpe Diem
Carpe Diem
CCarpe DDiemm
CCarrpe DDiemm
CCarrpe DDiemm
CCarrpe DDiemm
Una flor que florece en el campo, solo lo hace por haber caido allí, no hay mano ni ser que la plante y sin embargo ha de crecer allí, ha de tener la oportunidad que otras no tendrán, solo por estar allí, por ser lo que es en el momento que es, por estar allí, no podrá esperar mayor razón, porque no la hay, tampoco la deseará por ser lo que es donde tiene que ser, solo por estar allí.
Carpe Diem
Carpe Diem
Carpe Diem
La espiral sigue, sigue avanzando y no alcanzo a ver final del camino, no quiero ni entiendo porque verlo, estoy aquí, en este momento, soy el que soy, en este momento, cada giro desesperante se transforma en una caricia suave y sincera como la sonrisa de una niña sonrisa que ilumina el alma y trae paz paz y tranquilidad bajo el ritmo de cientos de corazones que laten como uno en un descompas caótico pero que encierra dentro un hermsos ritmo lleno de pasión y desenfreno de paz y amor paz que llega con la estabilidad de saber que todo es inestable que cada momento es el último y que no hay más sentido que el ser.
Nací polvo y en polvo me convertiré,soy insignificante ante la inmensidad del universo y ello no me inmuta, mi voz se la llevará el viento y seré un recuerdo más guardado en el olvido, pero soy quien soy y estoy en donde debo estar ¿qué más puedo desear? ¿qué puede ser más bello que el sentido de un sin sentido?¿que puede tener más orden que el caos conectado?
¿La casualidad? Sigo en duda si existe, todo es casualidad, todo es orden y todo está conectado, es el gran misterio que se revela en plenitud y sigue sin entenderse porque los ojos del hombvre están vedados para el entendimiento.
Vida.
Deseo inagotable del delirio sincero, placer y dulzura, sencilla pasión silbante zéfiro de luz.
Lirios flotantes sobre brizas del pasado, pasado y presente, lirios y lotos entre los restos de la temporalidad.
El hombre es temporal, la vida es temporal, el tiempo es temporal, todo es temporal, excepto la eternidad que es presente, ella es la única que conoce cada uno de los latidos de este corazón, nosotros no alcanzamos a vivir ni en el espacio de un latido y sin embargo nos creemos importantes y dignos de un sentido.

Jazz

Noche.
Noche estrellada, noche estrellada macabra sombra de difusa esperanza.
¿Porqué será? Siempre es iguál.
Noche sin final, noche llena de chasquidos chasquidos de luces chorreantes crespados resplandores quebrados albores de un ente inmaterial.
Sueño hecho realidad, realidad hecha sueño, conviven ángeles y demonios entre luces y silencios.
Siempre es así, primera pero no última anhelo de desesperación.
Si, es así, como fluyen las aguas de los rios y los trinos de los pajaros vespertinos
Si, es así, fácil y sencillo. No tiene costo ni sentido.
Noche, noche negra, dama oscura amada por muchos y gozada por pocos, eres tu reina de todo y todos, musa madre de las artes y las ciencias, musa entre las musas, triste rostro muestras pálido rostro de luna.
¡Oh madre nocturna! tuyo es el vestido de estrellas y sombras, tuyo es el silencio de las palabras
¡Oh inspiración pura! de cientos de poetas su mayor locura.
Noche tras noche su inspiración los lleva. Ardiente insomio del eco de voces silenciosas, eco que resuena en las paredes de la mente vacia y hace del tonto poeta y del poeta cantor.
Ardiente insomio, dosis furiosa de aquellos que no conocen el sol.
Siempre es así, un eco profundo dentro de las cavidades del silencio, un eco que alude y golpea, un grito silencioso que corroe entre huesos y viceras.
No es la noche.
Es la esencia de la noche.
Jazz para el fin

El legado del hombre atómico: El niño nuclear

Ahora he abierto los ojos, al igual que Juan en su celda de Patmos he prescenciado los destellos de nuestra actualidad: H R Giger, un gran pintor de nuestra época tiene un pequeño texto en el cuál habla acerca de un futuro incierto con un personaje que cambiaría por completo nuestra época, este pequeño es, sin duda El niño atómico.

Sin embargo pasaron los años, y este niño creció, creció y tuvo hijos y sus hijos, niños fueron destinados a vivir y disfrutar de los efectos de tantos años de lucha y revolución; sin embargo encontramos que la guerra que pelearon nuestros padres termino debastando mas el mundo en vez de hacerle mejorar, encontramos lo que somos...

Somos los restos de un muro caído, de una revolución perdida, somos el eco de miles de gritos del pasado, de placeres y emociones secretas.

Somos eco, somos ruina, y sobre la ruina nos levantamos, como miserables, como mendigos, como hijos de cientos de caídos...
Somos los niños nucleares hijos del hombre atómico.
Nuestra voz no es más que el eco abandonado tras las frías calles donde detonaron las bombas ideales de nuestros padres, nuestra vida es un reflejo aparente del sueño que ellos buscaron para nosotros.
Cualquiera podría juzgar con esperanza que entonces nosotros seríamos la voz amplificada de nuestros propios padres, sin embargo son muy pocos los gritos, el silencio irrumpe en nuestras almas y a nuestros alrededores, la mayoría de nuestras voces se ha apagado, víctima de los androides que cuelgan de nuestras manos y se conectan a nuestra mente, víctima de una conección que desconecta, una mentalidad invisible que elimina el funcionamiento de nuestras neuronas colapsando toda clase de pensamiento.
Somos seres encadenados, cuya voluntad ha sido eliminada y avanzamos hacia la vida inminente de forma que nuestra muerte permanece y vivimos en estado vegetal.
Abyecciones crecen a nuestro alrededor, fruto de las explosiones de potencial y derroche, sin embargo estamos rodeados de ruinas y polvo, polvo que nos cubre, polvo en el cuál nos convertiremos.
Somos los hijos del hombre atómico, muy pocos heredamos su voz, y muchos menos su vitalidad, nos conocen por arrastrarnos ante la frenesí del hoy, por no conocer más allá de los confines de nuestros cuerpos y por estar formados y no creados, somos los hijos del hombre atómico, raza desterrada para la destrucción, somos la peor lacra de todos los tiempos y sobre nuestros hombros cuelgan letreros, letreros que indican el fin del mundo esta en curso.
Somos los hijos del hombre atómico, sobre nuestros ojos yace la desolación de nuestros tiempos, yace la simplicidad de las miradas que no reflejan más allá de lo que se puede ver, que no son más que una mirada de un ser inexsitente y cuya inexsistencia le da vida.
Somos jóvenes, y sin embargo vemos la destrucción con ojos de cariño, somos inocentes y sin embargo aprendimos a matar almas apenas salimos de las entrañas de nuestras madres, no conocemos belleza ni nuestros ojos han visto resplandor alguno, entre la oscuridad reptamos hijos de la mas infame calaña, y si esto no fuera suficiente he de deciros que no nos interesa, no deseamos nada distinto.
Si, somos desgraciados y miserables, somos miserables y desgraciados, nuestra vida se ha marcado por el peso de los artilugios que cargamos, no hay espacio en nuestro cuerpo para un alma o algún intento de pureza, somos seres mecánicos, cómo si fuera parte del ciclo nacemos, crecemos, nos reproducimos y morimos sin dejar nada importante a nuestro paso, no nos interesa, y a los pocos que les interesa mueren ante la frialdad del resto.
No hay emociones ni sentimientos en este mundo, no esperen nada nuevo.
Somos muchos sin hacer nada
no creemos ni creeremos en nada
somos hijos del hombre atómico,
somos los niños nucleares

¿Para qué escribimos?

"Tus letras enganchan..." me dijo alguien, ¿cómo puede un sin número de letras y palabras repetidas causar un sentimiento? ¿en que momento se rompe la barrera entre el pensamiento y lo escrito? más sencillo ¿cómo pueden las letras y todo su contenido abstracto enganchar a un ente humano física y mentalmente?

A muchos les gusta escribir, a otros leer, pero la pregunta escencial es el porqué hacemos esto, ¿porqué nos esmeramos en que se entiendan las ideas, que estas no se pierdan en el tiempo y la existencia?, ¿será que acaso es una forma de inmortalizarnos?, perdemos la condición human para convertirnos en una idea, un concepto, toda una mentalidad que alguna vez gobernó un cuerpo y que ahora está abierta para ser examinada y descubierta por todos aquellos que se animen a buscarla.

¿Porqué escribimos? seamos sinceros, no creo que nadie escriba porque sí, siempre hay un porqué, aún el no tener un porque es una razón para hacerlo, el impulso, el sentimiento, el querer causar una impresión, el darle algo nuevo a alguien, el criticar y ser criticado, siempre hay una razón.

Mucha gente alaba la sensibilidad y delicadeza (o crudeza) con la que se escribe, pero al final uno no escribe para los demás, escribe para sí mismo, escribe para ver sus pensamientos proyectados en palabras y conceptos

aun cuando estos carezcan de sentido y/o coherencia.

Puede ser que haya quién dice que escribe para los demás, pero ¿de verdad nos importa lo que los demás vayan a decir? ¿de verdad queremos que otros sepan lo que pensamos? Si y no, si porque en cierta manera al publicar algo (por el medio que sea) uno está permitiendo al resto de la humanidad tener acceso a sus pensamientos y opiniones, de lo contrario escribiría en un diario o no lo haría, pero si uno se impulsa a hacer y crear es porque tiene una necesidad, muchas veces la de ser escuchado; y no, porque al final de cuentas el verdadero escritor escribe por las ideas que tiene, escribe por sus ideales y creencias y el mundo puede decir misa a su alrededor. Eso es escribir, por eso es que es una arte, (ars = acto) porque es un impulso creado por una necesidad, quién no tiene necesidades no escribe, en cierta forma quién no tiene arte está muerto.

 Es el arte y solo por el hecho de ser arte lo que le da vida al humano aun años después de su muerte corporal, el arte en cierta forma se convierte en impulso y motor de todas nuestras pasiones, de todos nuestros conocimientos y secretos más oscuros, es por eso que cada forma de escribir es diferente y debe ser descubierta, porque cada palabra y cada frase aunque sea repetida se escucha distinto con la voz de las distintas personas.

Uno escribe porque quiere...

No, uno escribe porque necesita

Reflexión entorno a la isla...

¿Alguién leyó (o vio la película de "El señor de las moscas"?

Mi cuestionamiento es el siguiente, uno lee (o en mi caso ve la película) de esta obra y se impacta ante el deformamiento de la mente humana, ante su mezquinidad y la facilidad en que se cae en el homicidio y la extinción; es bueno poder analizar eso, pero es curioso como escuchamos noticias de muertos, asesinados, violentados y mutilados y nos parece algo común, vivimos en una sociedad que mantiene muertos en vida a casi toda la población y a nadie le parece importar, están los que luchan por sobrevivir a costa de lo que sea, y los que buscan hacer lo correcto aun cuando eso implique el sacrificar ciertas cosas o sacrificarnos a nosotros mismo.

Este tipo de actitudes de búsqueda de algo mejor para todos que la simple sobrevivencia es el que ha desarrollado que el hombre se vuelva más humano dejando de lado el ser un simple animal, sin embargo también este tipo de actitudes lo han segregado de la sociedad causando su destrucción. La sensibilidad, la delicadeza y la piedad han sido sentimientos que, junto con el amor han sido rechazados dado que nos hacen blandos y frágiles hacia los demás, por lo tanto suceptibles, y ante dicha suceptibilidad surge el deseo de destrozar al otro por el simple hecho de ser carne de cañón ante ciertas circunstancias. Ante esta situación declaro abiertamente que yo moriría dentro de la isla, moriría porque nunca fui bueno peleando, porque discutir es un arte que me costó desarrollar, porque el preocuparme por los otros, ser compasivo e inocente siempre fue mi pecado, porque me es difícil ser malicioso y adaptarme a una sociedad como esta, porque he encontrado en los hippies, el rock y el punk un escape para mi desesperación, para mi muerte en vida y para darle sentido a lo que implica vivir en una sociedad que parece querer devorar todo a su paso, y que con seguridad lo haría de no ser por los pocos que se animan a poner un grito en el cielo a nombre de la humanidad.

Sobre el vacío y la nada

Hoy escribo sobre el vacío,
sobre el vacío al cuál me lance de una manera imperceptible, quizás tanto como un sueño, pero desperté y descubrí que no era el mismo.
Al igual que después de mucho pintar uno descubre que siempre son los mismos colores,
o que al escribir uno descubre que repite siempre las mismas letras,
al igual que uno se levanta siempre por las mañanas de la misma cama y en el mismo lugar,
de esa manera me encontré hundido.
Se que he de levantarme como innumerables veces lo hice, por lo pronto necesito acabar, arrancar todas mis plumas viejas y mis garras para poder emprender de vuelta el vuelo renovado por nuevas letras y nuevos colores.
Escribo sobre el no saber escribir, sobre el querer gritar con todas las fuerzas solo para soltar los mismos gemidos cuando se busca algo nuevo.
Escribo por escribir, por impulso natural que le da un sentido allá donde parece no existir el sentido,
donde el dolor desaparece y la vida parece completa aún cuando sea solo una ilusión. Allá donde sueño y realidad se funden y se pierde la noción de ambos. Mi oscura guarida, mi secreto más celoso, mi deseo más profundo y mi pasión más pura.
Escribo para todos y para nadie,
escribo por escribir, dejo que mis palabras fluyan, sin importar a donde me lleven, al final han de cansarse y llegar a algún lugar, ¿siempre hay a donde llegar no?
No, mis palabras van sin rumbo ni destino, mi vida gira alrededor de este dilema, encontrar toda la belleza y desear más, encontrar el orden y querer reconstruirlo, cargar con el pasado y querer olvidarlo para empezar de vuelta, ir sin rumbo ni destino, solo buscando una razón que valga seguir, rodeado de opiniones la realidad se vuelve ambigua y el sentido pierde piso.
No se puede volver a lo que se era, ni se puede desear hacerlo, no se puede volver a avanzar por donde ya se piso, mirar adelante implica valentía, valentía como lanzarse al vacío.
El vacío es inspiración, y también es monotonía, lo que ayer nos resulta monótono hoy nos es maravilloso y novedoso, pero al final de cuentas es lo mismo de siempre.
¿Será ese el destino? ¿Renovarse y transformarse sabiendo que al final uno sigue siendo lo mismo que fue ayer y buscando ser el cambio de mañana?
El silencio y la soledad matan al hombre, pero también lo instruyen; como soldado que se entrena en el cuartel así al hombre que vive en soledad y silencio se entrena en la reflexión y contemplación, en la nada y el todo, porque todo entra dentro de la nada y es lo que nos enseña como lo mundano puede ser maravilloso y lo increíble puede ser simple, como la sobriedad y la belleza nacen de la sencillez y la humildad.
Silencio,
Soledad,
Paz,
Y sin embargo algo motiva al ser a moverse y seguir luchando aun cuando parece que se ha perdido la batalla contra el mundo.
Escribo sobre todo y sobre la nada, sobre la luz y la oscuridad, escribo sin tema ni idea, sin inspiración y por inercia.
Escribo sobre la nada y el vacío

¿Cuanto vale un Centenario?

Paso, paso.
Una voz llamaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
tres más tres más tres más tres máááááááás.
Tuerzo el cuello
está chueco.
tres con cincuenta.
Paso, paso, paso
siento y recargo.
Un fondo de piedras podridas parece pegar y caer...
golpea,
golpea,
grita y patea,
golpea,
golpea,
golpea grita y patea,
mente abyecta,
mente pendeja,
puta pendeja,
golpea,
golpea,
golpea,
parece rápido y se revuelve entre vertiginosos azotes de colérica índole chocando chocando chocando pero a pasos trabados y saltos abyectos con chirridos vertiginosos de asquerosa estirpe y tropezante movimiento.
golpea,
golpea,
golpea grita y patea,
¡PENDEJA!,
¡WHAT
WHAT
WHAT A FUCK!
Frambuesas y fresas tomando té toquen las trompetas,
bamboleandose vienen y van
frambuesas y fresas que empiece ya.
firmaré mis letras.
con un marcador tus tetas,
como todo buen caballero,de campo.
Frambuesa.
Chorrearé en grasa.
Con el pene a ver que pasa,
compensaré tus placeres.
Con engaño.
Frambuesa.
Como banda canto.
Con la mota y chela en alto,
Con una AK-47.
En mano.
Fresa,
frambuesa
¡WHAT A FUCK!
¡ALTO!
Avanza pesado.
Se arrastra apretado.
Parece una chispa que se sacude rugiendo roca volcánica parece que se detiene y ruge y muerde roca raspada contra el pavimento.
¡ALTO!
ALTO
ALTO
Avanza pesado,
estoy apretado,
y me pregunto ¿cuanto vale un centenario?
y me pregunto ¿cuanto vale un centenario?
¿cuanto vale un centenario?.
 Finalmente
paz y descanso...
Paso,
Paso,
Paso,
paso pesadamente pasado,
paseante popular para paradas perplejas.
Choca puerta y paso...
He llegado a casa

Un nuevo día

Hoy amaneció un nuevo día
hoy mi mente está en paz
hoy me siento tranquilo
con la vida que he dejado atrás...

Hoy amaneció un nuevo día
sencillo y puro,
hoy siento alegría
y el porqué no estoy seguro.

¡Si! Hoy es un nuevo día
pero yo sigo siendo el mismo...
Ya no importa,
dejo que me abrace el sol divino.

Ya no importa,
ya no importa,
luz y energía bailan a mi alrededor...

No sé porqué estoy feliz hoy,
solo sé que lo estoy

Ruta 17

Primero empieza con la pérdida de la fe en el hombre, ¿cómo se puede idealizar a semejante ser aborrecente? sería más fácil pedirle al rojo que sea azul, al verde que sea amarillo y al blanco que sea negro bueno si eso tuviera alguna sencillez o forma. Pero no, no esta vez, esta vez toca pagar los platos rotos y descubrir que es la vajilla completa saber que las estrellas están ahí para tomarlas pero que nadie se anima a voltearlas a ver porque claro todos son ciegos, no no son ciegos, simplemente les pesan los párpados para animarse a ver más allá de sus pupilas sin importar su color o contorno sin saber que todas están bordeadas por el mismo iris.

Pedirle al sol que se enfríe y a la noche que me abrigue que la noche dure eternamente es como arrojar una moneda a la fuente o pedir un deseo ante un cometa, nunca pasa nada ¡abran los ojos imbéciles! que no se dan cuenta que estamos invadidos por homínidos involucionados tales como los del planeta de los simios que no sienten el grito de la tierra que le dice a sus hijos bastardos sin gloria desgraciados condenados a la destrucción en su propia mierda. Nietzche fue un maldito idiota, sufrió por la sociedad de su época sin darse cuenta que la mierda más grande vendría para estos años, pero bueno, así son todos los idiotas, si no se van a la luna ponen una bomba en Timbuktu o se vuelan los cesos enfrente de una pantalla de ordenador (si hablo de ti peregrino) al igual que hay hijos de puta que solo dicen pensar en los demás hay hijos de puta que dicen  pensar en si mismos ¿y saben que es lo gracioso? ninguno hace nada de lo dicho, se mandan cagadas por todos lados y luego las exponen en muros de fama para que todos las vean y decidan cual es la más grande insoportable o incoherente de todas ¿acaso no se dan cuenta que todas salen del mismo lado? la boca.

Abyección, abyección e irreverencia entre los más bellos especímenes de homínidos que dicen regir este planeta, de verdad estamos jodidos entre tantos colores, tantos olores y sabores, ojalá todos fueran grises ¿acaso yo soy gris? no si fuera gris entonces desearía ver el mundo gris para encontrar la verdadera igualdad porque para todos parece ser multicolor y multifacético.

¿qué hermoso no? un mundo lleno de colores donde cada uno se mueve y produce su propia luz a su manera, donde cada pizarron escribe palabras en sesos todos los días para demostrar la coherencia de la bella vida y la bella muerte porque todos oímos más allá de las voces de Dios y del Diablo en un bello acorde que conjunta todos los colores de la armonía abyecta.

Donde se escucha una voz que golpea,

que golpea,

que golpea y arremeda

porque es una voz que golpea,

que golpea y grita

¡Pendeja!

¡Pen

deja!

¡Ppen

deja!

y como si fuera poco se detiene y se mantiene y dice  que vive y que siente que corre y se mueve pero que golpea porque quiere porque puede y debe y no se detiene y sigue y sigue y sigue,

y golpea,

y golpea y arremeda,

y golpea y arremeda,

y grita

¡Pendeja!

¡Pen

deja!

¡Ppen

deja!

¡ALTO!

He visto demasiado detras del espejo de agua, me ahogo, me hundo y me suicido porque es algo decidido algo que sale por votus propio y que repercute en mea vita en mea vita en mea vita en mea vita en meeeaaaa viiiittta.

Meines lieben has been corrupted by an strange man called someone, mit der ganzen kraft meines herzens, mit der ganzen kraft meines herzens ICH LIEBE DICH?!

Bajo la sombra difusa de la noche vagabundea un idiota perdido en sus pensamientos, deseando una revolución que acabe con su estabilidad y un susurro que sacuda su interior, ese idiota, presente, soy yo.

Nada atrás, nada adelante, NO FUTURE dijo un idiota inglés y cientos de mierdas lo siguieron, nada atrás, nada adelante SMELL LIKE A TEEN SPIRIT le escribieron en un muro y el lo taladró en las cienes de otros tantos, nada adelante, nada atrás AMEN escupí y nadie lo recogió.

Atardece afuera, pero dentro de el parece amanecer, amanecer hacia algo nuevo y bello que seguramente ha de perecer, ¿porqué? ¿porqué matamos todo antes de que exista? ¿porqué queremos rosa sin conocer el rojo o el blanco? ¿porqué?¿porqué? Una voz de incontables tonalidades clama en un suspiro ¿porqué no? misma voz no resulta ser solo un pedo arrojado por entre las bocas de aquellos que se convirtieron en mierda mucho antes de empezar a contar sus días, muchos de ellos cubiertos de perfumes y aromas abyectos que inundan de placer el aire que a menudo suelo no respirar.

Una luz para cientos de caminos, y sin embargo ninguno ha de recorrer porque todos son bellos y hermosos demasiado turquesas para sus luces grises, ningún camino le espera porque el sol desea que arda hasta consumirse, pobre idiota, las luces no arden solo hacen arder a los demás...
Allen Ginsberg debe estár flotando en el Shangri-la, saludame a Buda y a Hendrix cuando tengas tiempo, que yo mientras escucharé Kashmir y desearé estar en Katmandú, quizás orquestando mi propia destrucción o solo un paso a un conocimiento más profundo dentro del vacio que girta silencio.
No, no pienso cantar Hare Krishna junto con la multitud, ni pienso consumir de la flor de cinco pétalos verdes, no pienso olvidar lo que no ví ni recordar aquello que me trae aquí. Soy uno con el universo porque deje de ser para formar parte, deje de liberar para liberarme, cacé la paloma blanca con un halcón negro, dejenme de lado gusanos nadie entenderá el porque el atmosfera espira cerveza y maltrato.
¿Para que existimos?
¿Para que existimos?
Katmandú allá voy, ahí donde la arena se cuela entre las pupilas quemando todo rastro de lo que fue y lo que será...
Un tiempo que nunca fue ni nunca será pero que se vive día a día en la ansiedad, un cuervo que toca la cabeza blanca y un graznido que cala la mente, un lugar que nunca existió y un ser que nunca vivió...

Mejorando la casa...

Este escrito en sí no es ningún post, simplemente es una nota que deseo dar aviso, este blog estará temporalemnte inhabil mientras está en reparaciones, trabajamos para que este lugar se pueda renovar e ir creciendo de a poco con los comentarios y palabras de ustedes, lo sentimos pero por un itmepo el blog no será escrito hasta poderse mejorar, gracias.
Con todo cariño para todos
El Peregrino
Charly Anarchist
Carlos